Rompiendo esquemas
formas exquisitas
principios y normas
voy a quererte a mi manera.

Dejaré que pase el día
que te viste de temores
hasta que llegue la noche
en que el alma duerme.

Convertiré en jirones
tu traje de pudores
y ya desnuda
lameré tu piel hasta la sangre

Pero no jadees, aún es pronto,
mitiga como puedas tus ardores
que aún no tengo de ti hambre.
(JDD. 2001)

Para tus labios siempre habrá un momento

En que calle la palabra y se acerquen los míos

Buscando cobijo.

Para tu piel pronta a sentir escalofrío

Siempre estará la mía, suave y cálida

para darle abrigo

Para tu cuerpo que de tierno se estremece

Te daré el  mío de asperezas aparente

Que lo  llene de gozos

Para tu corazón que mueve tus pasiones

No habrá otro corazón que el mío

Que vibre apasionado

Para tu sed, que busca  ansiosa la mía

Abriremos nuestro mutuo manantial

Y beberemos hasta el ahogo

Para tus ansias que son las mías

Nos buscaremos frenéticos

En nuestra noche

Para tu ternura que llora de duda

Romperé los moldes de mi celo de hombre

Y todo yo seré lágrimas.

Para tu alma que siente morir cada día

Tengo mi alma que siente morir cada hora

Que no está junto a la tuya. (JDD 2001)

Mira, mujer, si te quiero

Que aun satisfecho el deseo

En una noche de entregas

Y fundirse nuestros cuerpos

Hoy tu piel no me repugna

Pero deja que pase el hastío

Que sigue al hambre y la hartura

De toda tú en mis sentidos.

Mientras mi cuerpo bañado

Aun siga de tus humores

Mejor te quedas a un lado

Esperando los albores

De otra noche y sus ardores

(JDD 2001)

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Qué importa, si me complazco

En confundirme con la soledad

Que precede a la noche eterna

Qué importa un puñado de amigos

Que te hacen sentir acompañado

Entre sus propias soledades

Qué importa el amanecer

De unas nuevas amistades

Que te empujan a estar contigo

Qué importa volver al silencio

Que precede al nuevo ruido

Si siempre  has de estar en medio

Qué importa, después de todo,

Morir un poco más cada noche

Si vives un poco más cada día

Ya no sé qué es lo que importa

Y errante seguiré a mi sombra

Mientras el sol me dé de espaldas

(JDD. 2001)

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pues piensalo

ladro fuerte

saludos

@n@

DE NADA PARA NADIE

Ella le miró con descaro.

-Me quedaré con el segundo.

dijo Ella y se sentó a su lado 

 Nadie apenas se inmutó.

 

Ella siguió preguntándole.
-¿Y de dónde vienes?
-De donde mueren los besos.
-Debe ser un lugar muy triste, ese.
-Los lugares no son tristes.

Los hacemos nosotros con nuestros hechos.
-¿Y cómo se muere un beso?
-Un beso no se muere nunca, pero él no lo sabe.

Cuando se da sin amor, cuando se recibe sin pasión,

resbala por las pieles y huye a un lugar de agonía,

donde terminar su dolor de caricia incomprendida

cuando lo que  

Quisiera

es anclarse en unos  labios, en una mejilla, en una piel amable.

Tiembla su pena de no saberse querido y sufre

pero no se muere, tan sólo se vuelve suspiro

 

 -¿Y por eso vienes a sentarte al precipicio?

 

 Entonces él la miró.

Contempló su mezcla de nube y ola.

-Sí. Por eso vengo a sentarme en este lugar.

 

Hace muchos años

los espartanos tiraban a los hijos que nacían con defectos

por este barranco,   pues no les servían como guerreros.

 

Hoy...! sólo acuden los suicidas, con la  seguridad de
la caída insalvable.

-¿Y tú?¿A qué vienes?
-Preguntas mucho.

El dolor de los besos me sangra el corazón.

Aquí   percibo el dolor de los muertos, de lo que han sufrido,

y el saber de otros  alivia de una extraña manera mi carga.

¿Y tú quién eres? ¿De dónde  vienes? ¿Qué quieres?

 

-Yo soy Sendanada.

Llámame Nada.

Vengo del lugar de donde mueren los  sueños, donde quien los tuvo los deja morir, no por haberlos conseguido,  sino por falta de fe.

 

Nadie la mira de nuevo.

Nada sonríe.

Nadie la abraza y Nada se deja abrazar.

Nadie quiere regalarle sus besos.
Nada sabe de ese sueño.

Nadie lo intenta y Nada lo espera.

Un beso, y un sueño.

De Nadie para Nada,

de  Nada para Nadie.

 

Revuelo de campanas

Tocando están a boda

Visten la niña de blanco

Y él prepara la alcoba

Revuelo de campanas

La niña llora que llora

Todos la están consolando

Y él preparando la alcoba

Revuelo de campanas

Están tocando a boda

La niña piensa en corceles

Y él prepara la alcoba.

Revuelo de campanas

Tañendo están a muerte

Tú, niña, yaces de espaldas

Él no pensaba en quererte

(JDD 2001)

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Última carta a nadie, a mí mismo.

Hoy, José, no te resultó difícil encontrar un nadie a quien escribirle tu carta. Quién te va a reprochar que te escribas a ti mismo... Pero has de hacerlo de forma que no inspires lástima. Tú mismo has dicho muchas veces que inspirar lástima deliberadamente es una acción ruin y despreciable. Primero, ¿por qué te consideras un nadie? ¿No tienes familia, amigos, algún reconocimiento de personas anónimas? ¿No te parece suficiente? Sí, te comprendo, pero ¿no tienes un perro que te sigue a todas partes, que llora cuando te vas, que salta cuando llegas de la calle para lamerte tus manos, su forma de besarte? Y ese mismo perro, que espera una señal tuya para acurrucarse en tu regazo, que exhala un suspiro cuando ha encontrado la postura que no te incomoda, ¿es que no te hace sentir que eres alguien? Y cuando en la mañana, el espera puntual tu hora de levantarte, se despereza y tira de tu colcha para decirte: "arriba, José, es la hora", y tú, aún semidormido, alargas tu brazo y le tocas para decirle:"Blacky, déjame un poco más", y él, sin ganas, vuelve a acostarse en su cama, ¿es que ese gesto no te hace sentir que eres alguien? Y cuando, él nunca te falla para acompañarte en el paseo que das a media tarde, para estirar tus quebrantados huesos intentando ser alguien, y que a la hora habitual ya te ladra, para recordarte que no es vida la tuya, tantas horas sentado delante del teclado, en el intento de  transmitir que eres alguien en no sé qué empeño, ¿es que alguien habría de sentirse un nadie con muestras así de afecto, atención y respeto? No tienes motivos para quejarte, ni siquiera mencionar tu soledad, en la que crees falsamente disfrutar de un privilegio. Eres alguien para tu perro, no lo olvides, y lo más importante de este mundo. De haberlo pensado antes, no te habría escrito esta carta.

(JDD 2002)

(JDD 2002)

Dos niñas guatemaltecas, nacidas unidas por la cabeza, han sido separadas por un equipo de cirujanos. El pronóstico es bueno.

Hasta aquí lo que podría ser el titular de cualquier periódico.

¿Cuánta gente, sin embargo, se pregunta a qué se debe esa "broma" de la naturaleza? Los científicos creen saberlo. Las gentes, en general, no se lo preguntan y se enteran casualmente cuando leen sobre el tema. Probablemente se responden: "Ah, bueno, ahora lo entiendo". La cuestión que yo planteo, y que planteé novelada en mi obra "Salmos por un cuadro", es la siguiente: Los religiosos, para los que los designios de Dios son inescrutables, ¿acaso no se paran, mínimamente, a especular por qué Dios decidió o permitió que la naturaleza  obrara tan caprichosamente? No vale encogerse de hombros. Ellos, los religiosos, en lugar de salmos de alabanza a su dios, harían bien en preguntarle, y si no les responde, como no lo hará, deberían, cuanto menos, cuestionar su fe.

(JDD 2002)

"Salmos por un cuadro" en

http://www.librosenred.com/josediez.asp

Los que escribimos huimos de nosotros mismos. Hemos creado unos personajes para que nos representen. A veces nos dejamos llevar de las sensaciones que nos crean esos personajes y reclamamos disponer de la amistad, la complicidad, la pasión o el amor de los seres de carne y hueso que nos figuramos detrás de ellos. Pero esos seres de carne y hueso rehuyen la entrega, ¿por qué? Como escritores podemos, con mayor o menor fortuna, dar vida a unos personajes maravillosos que nos representan. Como escritores entrenados en el oficio de la imaginación, podemos "vivir" toda clase de sensaciones placenteras: ora con éste-ésta, ora con aquél-aquélla. Cuando a uno de nosotros le reclaman el ser auténtico, su ánimo se derrumba; no resiste la comparación con el personaje que nosotros mismos habíamos creado; vemos, de repente, como en un espejo que un hado maligno pusiese delante de nosotros, al ser mediocre, decrépito, insustancial, impotente, feo, vulgar, falto de reflejos, carente de ideas y de ingenio; absolutamente falto de atractivo, en suma. Y a no ser que seamos unos fatuos, esa realidad prevalece sobre cualquier razón que nos demos para procurar el acercamiento físico entre nosotros.

(JDD 2002)

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Virtual. Palabra que recoge el diccionario y que define  aquello que no es en este instante pero que puede ser. Es un futurible, si se dan las condiciones. La definición es precisa: fulano es virtualmente un campeón; zutano es virtualmente un premio Nobel; etc.

Desde que llegó Internet, lo virtual en este ámbito es algo confuso, difuso y hasta contradictorio. Se denomina, en este ámbito, amistad virtual, a aquel vínculo afectivo surgido del correo electrónico, los foros, etc.. Las personas "se conocen" a través de los mensajes que se intercambian. Esa amistad "virtual", de ser así, es decir, virtual, o también una amistad que no es  pero que puede llegar a ser,  o significa que utilizamos mal el término, o no es amistad  pero que puede llegar a ser. ¿Qué necesita la amistad para dejar de ser virtual y ser una amistad real? Los creyentes hablan de su amor a Dios, a Jesús. etc.; se dice, también, tener amor al prójimo. Y no se llama virtual a este tipo de afecto, por poner ejemplos de la misma característica que la amistad, con la misma particularidad de intangibilidad  en todos  ellos. ¿Deberíamos suprimir, pues, el calificativo de amistad virtual a toda amistad que surge en el medio Internet? Habría que distinguir. Dos, o más, internautas pueden decirse ser amigos virtuales, lo que significa no ser amigos, pero que no cabe duda lo pueden ser de forma real sin necesidad de presenciarse. Pueden en cualquier momento, y perfectamente, sin esperar a verse nunca, sentirse amigos. Mientras eso sucede o no, llamar amigo virtual a alguien con el que mantenemos correspondencia escrita, es como decirle: oye, no soy tu amigo, pero puedo llegar a serlo; una fórmula poco cortés, en cualquier caso, que debería suprimirse por completo.

(JDD 2002)

Cabe, después de la reflexión anterior, concretar el tipo de amistad que puede surgir a través del medio Internet.

Mi larga experiencia me permite distinguir dos tipos diferentes de amistad. La amistad que se confiesa entre los miembros de un foro de discusión es una amistad nominal, que se va cimentando a lo largo del tiempo de permanencia en el mismo. No es y ni siquiera llega a ser virtual. Los miembros se dicen amigos sin sentirse obligados a ninguno de los compromisos que entraña la amistad real y ni siquiera a los que podrían impulsar a que lo fuera más tarde. Se sienten, eso sí, obligados a declararse amigos, como para explicar la fidelidad diaria a estar presentes en el foro y a tenerse en cuenta.

Un salto cualitativo, desde este trampolín que son los foros, se produce cuando dos miembros inician una correspondencia privada. Esta correspondencia "íntima" puede llegar a ser verdaderamente íntima o simplemente sincera, lejos de la afectación con que se manifiestan en los foros. Produce entre ellos una dependencia dinámica: remedio para sus soledades respectivas; frustraciones de comunicación presencial; desahogos íntimos; búsqueda de interlocutor afín, etc. Es, en definitiva, una amistad de descarga del yo en otro yo receptivo. Esta amistad es dinámica hasta ciertos límites. Nunca se descarga toda la intimidad, manteniendo cada uno de ellos parcelas intocables. Nunca se invade, para cambiarlo o dirigirlo, ningún compromiso preexistente del otro. A veces, si los amigos son hombre y mujer, pueden surgir manifestaciones de afecto superior que, por sus características y medio exclusivo en el que se producen, no pasan de ser nominales, ya que lo normal es que no consigan romper el status tácito que impone cualquier tipo de relación exclusivamente epistolar. Aquellos casos en los que la sintonía de los amigos es perfecta, puede dar lugar a que se sobrepasen los límites, si ambos así lo deciden, pero esto con carácter extraordinario por infrecuente. En cualquier caso, de darse este caso, sería a costa de abandonar Internet.

Conclusión. ¿Se puede hablar de amistad en Internet? Creo que sí, pero a diferencia de la amistad presencial, en el que la cercanía física alimenta esa amistad, en la amistad por Internet, el espacio insoslayable entre los amigos permite que no corran el riesgo de dejar de serlo.

(JDD 2002

¡Atención, atención! Se dispone usted a leer algo que puede herir su sensibilidad. Casi es mejor que lo borre de inmediato, como si fuese un presentido virus. Yo no asumo las consecuencias.

José

Cuento nada retórico

Ërase una vez (todos los cuentos deberían comenzar así) un hermoso hombre, pongamos que de 60 años, que escribía cosas, las más de las veces de tintes transcendentes. Tambíén algún poema cuando se le hinchaban los cojones al comprobar cómo por los demás se despreciaba su pensamiento sutil y profundo, quizá porque los demás andaban en otras cosas más prosáicas, casi todas situadas entre el corazón y la entrepierna. El bello viejo estaba desesperado y no sabía qué rumbo tomar, si dejar la transcendencia y dedicarse a escribir en columna jónica, o mandar a tomar por culo todo lo relacionado con escribir y dedicarse a emparejar hormigas con cucarachas.

Y lo que son las cosas (tenía que poner “lo que es el destino”, pero el término es retórico) El viejo, antes de que adoptara ninguna drástica decisión, se topó con una tía, pongamos de cuarenta años, que diz los que la soñaban, era una hermosa mujer, llena de encanto  e inteligencia; un mirlo blanco, vamos. Ya se imaginan  que la forma de toparse uno y otro fue como se topan ahora hombres y mujeres que no se comen una rosca: por Internet.

Y el buen hombre y la buenorra cuarentañera se dieron a los juegos virtuales.

Que si esto, que si lo otro, mensaje va, mensaje viene, Yahoo haciendo de celestina, el viejo y la de cuarenta terminaron medio follando como se hacen estas cosas en Internet: el metiendo su monitor en la pantalla de ella (aquí es obligada la metáfora). Ni que decir tiene que esta forma de follar (disculpen, pero no puedo ser retórico) no les proporcionaba satisfacciones completas y sí algún que otro calentamiento de los bajos. Total, que como estas cosas cuando se ponían así había que darles salida, so pena de quedarse con los huevos y los ovarios medio reventados y con lo que duelen, ambos terminaban  masturbándose, cada uno por su cuenta, mientras Yahoo permanecía en silencio expectante.

Pero una noche sucedió lo previsible. Al viejo se le adelantaron las ganas y comenzó a masturbarse sin avisar a la de cuarenta, y Yahoo comenzó a escupir:

-¿Qué pasa?

-¿Te has ido?

-¡Contesta, cariño!

-No me dejes así, cielo

-¿He hecho algo mal?

-Di algo, por favor

El viejo miraba de reojo la pantalla mientras seguía sobando su polla, ora con la mano izquierda, ora con la derecha (se cansaba, y disculpen, pero no puedo ser retórico)

De repente, la mujer del viejo entró en el estudio y pilló a su marido de esa guisa y ya casi en trance.

Encabronada de ver tal desperdicio, le dice mientras mira a la pantalla:

-Oye, hijo de puta, ¿qué significa esto? ¿Es esto lo que vienes haciendo desde hace un par de meses? ¿Y quién es esa que se queja?

El marido, al que ya le faltaba poco para correrse (perdonen, pero no puedo ser retórico) hizo un último y violento vaivén y se corrió. Miró a su mujer con cara de sosiego, forma habitual en él de mirarla, y le dijo:

-Maria, esto no es lo que parece. Te explico. ¿Tú sabes lo que es sexo virtual?

-Claro que lo sé (contestó ella) Lo que vienes haciendo conmigo desde hace no sé cuánto.

Y la esposa , hecha una furia, se fue a la cama. El marido se quedó aún un buen rato cerrando Yahoo, ICQ, Visit, Outlook, MSMedia y un archivo word que se titulaba: “El porqué de las cosas”.

Y el cuento termina aquí, porque en días sucesivos todo siguió igual, aunque ya la esposa no volvió por el estudio de su marido ni por la cocina; se inscribió en un seminario intensivo que rezaba así: “Aprenda a manejarse por Internet en quince días”

(JDD 2002)

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Hoy no tengo a quien escribir. No hay un nadie en mi pensamiento. Si el pensamiento es un vehículo más del sentimiento, hoy tampoco tengo el sentimiento de que exista un nadie sin su carta. M e pregunto por qué. Con la mirada perdida en el interior de mi, busco afanosamente un nadie a quien escribir. Y no encuentro a nadie. Supongo que esos nadie no se piensan. Tengo para mí  que esos nadie han de sentirse y luego impulsarte a escribirles. Hay tantos nadie... ¿Y por qué hoy no hay  ninguno que atrape mis vísceras, las retuerza, las acumule en mi garganta hasta sentir ahogo? ¿Por qué divago de esta manera, escribiendo sobre mi hoy insensible? ¿Por qué no lo dejo aquí y no trato de justificarme? La respuesta, si al menos quiero ser auténtico, debería ser que hoy me duele la cabeza por haber dormido mal y tengo, además, que resolver un negocio que me preocupa.

Quizá mañana.

(JDD 2002)

De mis "Cartas a nadie"

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Si yo pudiera amar todas las sospechas,
las tuyas y las mías
las de todo aquel que nos observa
con la mirada fría,
te entregaría mi amor para aliviarte

Si yo pudiera amar todos los amores
que surgen espontáneos,
que se declaran unilaterales
y a veces temerarios,
sin duda caería contigo en el abismo

Pero, abandónate a que pase el tiempo
de este contrato tácito,
que tú y yo firmamos una noche
de sexo plácido
y que los corazones negocien.
(JDD 2001)

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IF I TOLD YOU THAT, canta Whitney Houston mientras pienso qué escribir que me complazca, o que me alivie de pesares. Ya es la noche y siento que el día no fue menos negro. 

LOVE WILL SAVE THE DAY, escucho ahora , y pienso dónde está esa cosa que todos invocan. Esa frase sin sentido que alimenta la esperanza que ni siquiera tengo. 

I´M EVERY WOMAN, canta ahora W. Así parece ser, no puede ser de otra forma. Todas llegan a mi y, por norma, el secreto de su imagen sellan.

 I´M YOUR BABY TONIGHT, se empeña W. Esa singularidad parece definir a alguien que, al fin, quiere no ser una entelequia. Yo por viejo y por ella, no puedo decir que la quiero.

  IT´S NOT RIGHT BUT IT´S OK, me devuelve a la perplejidad. ¡Qué mujer es ésta que dice no importarle compartirme! ¿Será sólo mujer de una noche? 

I ALWAYS LOVE  YOU. ¡Oh, no! ¡Qué mentira tan infame! Todo iba bien hasta que pronunció una oferta con esa palabra mentira, y más si es para siempre. 

WHERE DO BROKEN HEARTS GO y I HAVE NOTHING. Definitivamente  esta mujer está tan sola como yo: 

SAME SCRIPT, DIFFERENT CAST. 

Ya no escucho más; dos soledades nunca serán un encuentro.

(JDD 2001)

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SUEÑO

Hoy, como es mi costumbre, después de almorzar me quedé transpuesto. No sé si soñé o imaginé lo que relato a continuación.

Pareciera que entraba en una tienda atraído por el rótulo colocado en el frontispicio de la misma, y que decía así:

"VENTA DE SUEÑOS"

Ya dentro, no vi nada especial que me llamara la atención , pues que la tienda estaba completamente vacía. Detrás de un mostrador de madera vieja, un hombrecito de barba blanca y larga, me sonrió al verme entrar.

--¿Usted, de verdad, vende sueños?--le pregunté

--Claro que sí, este es mi negocio.

--¿Negocio? ¿Y cuánto cobra usted por un sueño?

--Nada en forma de dinero. Yo le vendo a usted el sueño que más desearía tener y usted me da a cambio lo que más estima poseer.

No sé que sucedió, que desperté de aquella especie de ensoñación. Rememorando lo sucedido, me dije a mí mismo: Hubiese sido, en cualquier caso, una mala compra, pues nada puede reemplazar la autoestima.

(JDD 2002)

La estupidez humana no es en sí censurable. Es una manifestación absolutamente coherente con el ser, humano en este caso. Si las personas no fuéramos, en ocasiones, estúpidos (siempre me estoy refiriendo al pensar), lo más probable es que nuestro pensamiento fuera muy restringido. Pienso (y no sé si de forma estúpida) en que gracias a la estupidez humana no nos inmolamos y aceptamos la vida hasta con una sonrisa, boba, pero una sonrisa al fin. Si no pensáramos estúpidamente, no querríamos vivir en situaciones donde la vida es poco grata. Tampoco seríamos sensibles ante el dolor ajeno, sensibilidad que obviamente parte del pensamiento. No aceptaríamos las reglas que la sociedad nos impone. No tendríamos creencias. No se habrían escrito tratados de filosofía. Tampoco se escribiría poesía o se pintaría un paisaje. O se habría compuesto una música con el título "La primavera". O se habría tallado un trozo de mármol para terminar siendo una escultura con el nombre "La Piedad"...  Un hombre absolutamente no estúpido en su pensamiento, sería algo así como una computadora. Mientras el hombre puede tener pensamientos estúpidos, nunca la computadora podrá superarle.

(JDD 2002)

De "Cuestiones estúpidas"

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Arlequín, préstame tu vestido. También tu gorro y cascabeles. Y tu máscara negra. Vestiré de colores la  sombra. Con el gorro simularé una  cabeza. Y los cascabeles para llamar la atención. Ojos que miran detrás de la máscara. Luego, yo, arlequín, saldré a la calle, haré muecas para satisfacer al público que me observe. Bailaré y daré saltos y cabriolas para que los niños me sigan, y haré que todos se burlen de mí. Y cuando llegue la noche, te devolveré tu vestido, tu gorro, tus cascabeles y tu máscara. Habré, al fin, conseguido un sueño: que se burlen de mi mala sombra.

(JDD 2002)

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Carta a un viejo que escribe versos

Viejo, te escribo desde la comprensión infinita y allí a donde te encuentres. Y es así, por cuanto tú y yo nos hermanamos en intentar darle algo de lirismo a nuestras vidas. Pero tú ya lo has conseguido y yo sólo estoy en el camino. 

Hace algún  tiempo, presintiendo que un viejo me esperaba a la vuelta de la esquina, un viejo que se adueñaría de mí, escribí:

  Un viejo es un viejo
moribundo de soledad.
Un viejo es un viejo
con lágrimas y no llora

Un viejo es un viejo
con la memoria marchita,
con la esperanza marchita
con el deseo marchito.

Un viejo es tan poca cosa...
Tan inútil es un viejo...

Y no lo decía desde la soberbia de quien contempla la vida como si el tiempo no pasara por él. Yo comienzo a contar en segundos acelerados, al compás de los latidos de mi corazón esclerótico. Y ni puedo detener los segundos ni puedo pausar mi corazón. Esa inutilidad del viejo será el preludio de convertirme en nadie. Tú has encontrado la forma de no ser nadie, aunque por esa soberbia a la que aludía, lo seas para los necios. Y yo quisiera, en su momento, hacer lo mismo que tú: escribir versos. Pero no cualquier verso que haga crujir de espasmo los corazones pusilánimes. Versos como los tuyos. Tus versos hablan de cosas sencillas para corazones que no saben de metáforas ni de pasiones pintadas con sangre, sudor y lágrimas. Esos versos tuyos que escribes en el refugio de tu casa de caridad, con dificultad porque tus lentes no están actualizadas o porque no encontraste un papel blanco y en blanco, como tú quieres para escribir tus versos. Y tus versos son sencillos, porque nunca usas la palabra amor. ¿Quién habría de aceptar tus versos si hablaran de amor? Versos que, una vez escritos, guardas bajo la almohada a la espera de que amanezca. Versos que  tú llevas a la entrada de un colegio, porque allí está tú destinatario: esa niña que te espera impaciente, día tras día, antes de entrar en el aula, a recibir de tus manos temblorosas el papel arrugado con el verso de ese día.

Pero un día no pudiste entregar tu verso. Los escolares habían comenzado sus vacaciones y la niña no apareció. Esperaste en vano pensando que habrías llegado demasiado pronto. Adelantabas en tu mano el verso hacia la reja y lo retirabas, así varias veces, pensando, quizá, que la niña se había vuelto invisible. 

Un policía urbano paró su coche cerca de ti, se bajó y casi te increpó: "¿Qué haces, viejo?" Tú no respondiste, escondiste tu verso entre la chaqueta y el pecho y te pusiste a caminar por la acera. Todavía pudiste oír: "¡Que no te vuelva a ver por aquí!" Y el policía siguió mirándote cómo te alejabas. El papel con tu verso se deslizó entre tu pecho y chaqueta y cayó al suelo. Tú no lo advertiste y seguiste pesadamente caminando. El policía se acercó al papel y lo recogió. Creyendo encontrar allí la prueba de tu delito, lo leyó. Decía así:

A una bonita rosa

se acercó un conejito

Qué color tan bonito

¿Por qué eres tan hermosa?

Y  la bonita rosa

le dijo muy bajito

No lo sé, conejito

Yo no me veo hermosa

Si tú dices que lo soy

Es porque soy una rosa.

Ya estabas lejos. El policía arrugó con furia el papel y lo tiro a una papelera cercana, mientras farfullaba medio colérico: "¡Maldito viejo asqueroso!

De vuelta al colegio, la niña te esperó anhelante, pero tú ya no apareciste con tu verso.

Yo se lo llevaré, promesa de viejo a viejo.

(JDD 2002)

De mi "Cartas a nadie"

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Maldita sea tu mano todopoderosa,

Que no libera a tu hija predilecta...

Incestuoso intento de gozarla...

Si yo poseyera toda la palabra del Universo,

Te sentenciaría a escucharme eternamente...

Hasta que te durmieras en la matriz de una loba...

Hasta que todos tus sueños fueran las pesadillas de los hombres...

Hasta que gritaras "¡Basta!, me rindo!".

Escapa, niña, a sus intentos.

Vuélvete arena entre sus dedos.

Llena el mar hasta que surja una isla.

Deja que de ella tomen posesión las mariposas.

Préndete de sus patas y... ¡vuela!

No es  un grito lo que escuchas;

Es mi alma que repta hasta mi boca

Y araña mis entrañas;

Es el dolor de no sentirte.

(JDD 2001)

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