LAS SIETE Y VEINTICUATRO

Son las siete y veinticuatro. Afuera el alba cruje como un largo camisón en
vela pero me niego a subir la persiana. Sigo aquí, asomado al logaritmo del
“tú�. Escribo, escribo, escribo. Un e-mail afilado se me revuelca dentro.
Recuerdo una muralla disuelta en sol y me parece mentira que un simple
monosílabo le proporcione vida a la piedra.
Yo era vena endurecida, arena del desierto huyendo de las olas, caracol atrapado
en su propia cáscara. Pero llegó “tú� y me sopló encima un vendaval de
sílabas, le dio a mi “yo� un baño de universo hasta conseguir que todas
las palabras revienten, exploten como la distancia cuando el tiempo viaja en
avión.
Por un momento, me corono dios en el centro del firmamento y el diccionario
llena de coral la pluma. La luz pare carnaval desnudo sobre el papel, iza su
vela más blanca para surcar el océano de las letras. Torre de uva encapuchada,
zumbido de sangre encaramado al viento. Las horas pasan, se bifurcan, se
enredan. Terminan y comienzan, se reinventan a sí mismas
Escucho el motor del agua echando chispas, la risa de una constelación distinta
rebanándole el cuello al silencio, el garabato del siempre firmando autógrafos
de eternidad. “Tú�, “tú� “tú�. Me recuerdas al barco en el que
cruzaba la ría cuando era un niño.
Tengo hambre y sed de ti pero el buffet está cerrado; una puerta larga como
miles de kilómetros nos separa, echó la llave a los molinos de viento. Y sin
embargo el sol acaba de nacer de nuevo. Y sigue diciendo “tú�, “tú�,
“tú�, como aquel barco de la infancia que me llevaba siempre a puerto
seguro.
Suena el timbre de la almohada y todavía estás descalza haciendo alarde de
equilibrios sobre el alambre. Eres mariposa tierna bailando tangos entre las
sienes.

2009©Fernando Luis Pérez Poza
Del libro “El latido de las horas�
Pontevedra. España.
www.eltallerdelpoeta.com

Fruto de la colaboración entre El Taller del Poeta y Google Libros, ya está
disponible en este último mi libro Camino de la Luz, que se puede leer completo,
buscándolo por Camino de la Luz o por Fernando Luis Pérez Poza.
http://books.google.es/ y del que extraigo este poema.

ESCUCHA

Escucha,
¿De dónde vienes?
¿Cuál es tu misterio?
¿En qué lugar desierto se forjaron
los ritmos frenéticos
que yo siento latir en mis huesos?

Las palabras estallan
como truenos profundos
en lo más hondo del corazón,
ruedan perdidas por el espacio
hasta romper la luz
y descender
por las escaleras del tiempo
para llenar de vértigo
el vacío seco y hueco
de esta soledad de piedra
que me late dentro.

Yo no sé nada de la vida,
ni el secreto que ocultan
las burbujas amarillas del sol,
ni los sueños infinitos que contiene
la chispa más pequeña de una estrella.

Yo no sé nada de la muerte,
ni del negro agujero de la nada
por donde se vierte
el acero fundido del abismo
y te muerde la fatalidad de la serpiente.

Yo no sé por qué ni para qué
me trajeron las aguas y los vientos
a chupar este amargo caramelo
al que no consigo quitar el papel.

Escucha,
¿No oyes la pregunta?
¿Adónde vamos?
¿Qué hay más allá del último horizonte?
¿Qué trenes circulan por el universo
y hacen de la muerte la única estación?
¿De qué están hechos los raíles de la eternidad?

Pasa la vida y no regresa,
se vuelven amarillas
las hojas del calendario,
se caen
             y vuelan a la deriva
en el impulso mágico del aire,
en la cola estremecida de un cometa,
en las luces desbocadas del otoño,
buscando el destino incierto
que destila el futuro,
ese viejo fantasma
                                                   que huye
y, a cada paso, se hace humo.

Escucha,
hoy suena una música
de ventanas rotas,
de balcones sin barandilla,
de horizontes ciegos,
y, también, de soledad sin fondo.
Se filtra por los huecos del alma
como si fuera humedad de musgo
adentrándose en la piedra.
Sube en espiral, remonta el vuelo
y se hace nube:
es la canoa blanca del infinito
donde navegan todas mis penas.

Escucha,
hoy tengo hambre de ternura,
de bancos encendidos en el parque
y manos que estallan sobre la piel,
de pechos firmes y redondos
galopando en círculo
la latitud exacta de mis dedos;
hoy tengo sed de trepar
por las colinas blancas
de unos muslos que saben
a delirio y caverna,
de hundirme
en la palpitante raíz de sus corales.

El mar lleno de sueños azules
apoya su larga frente en la arena,
derrumba sus viejos castillos de sal
en la espuma de las olas,
es una olla que hierve como el aceite
y evapora todas las distancias.

El aire sabe
a lágrimas heridas de campanas viejas,
a cristal salpicado de tinieblas,
a húmedo rocío de silencios,
y, también, a cóctel de marfiles negros.

Escucha,
¿Dónde está el centro de la nada?
¿En qué escollo naufragará mi vida?
¿En qué cenizas morirá mi fuego?
¿A qué distancia está el cielo?
¿Por qué las mariposas
no vuelan en invierno?

Manantial de preguntas que se desboca
y que siempre se quedan sin respuesta.

Septiembre 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.

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Mi felicitación para Gabriel Impaglione  y para los compañeros mexicanos de
Ala de Avispa.

Italia, Argentina y México unidos por la poesía con la publicación de este
libro que confirma una vez más lo que ya todos sabíamos de Gabriel: que es una
de las grandes voces de la poesía que hay en el mundo en la actualidad.

"Desde el 1 de octubre se encuentra a disposiciòn de los lectores de Mèxico el
libro de Gabriel Impaglione "Otras explicaciones" editado por Ala de avispa.

Cuenta con pròlogo del poeta argentino Luis Benitez; la ilustraciòn de tapa es
una obra perteneciente al destacado artista dominicano Alejandro Cabral.

Comentarios:

El universo poètico de Impaglione es fascinante, El autore no es jamàs banal
consigue aunque con pocos versos emocionar al lector. Una poètica madura y al
mismo tiempo genuina. Notable sensibilidad artìstica la de Gabriel
Impaglione�. (Giusy La Piana, Italia).


Del Pròlogo de Luis Benitez:
La voz de las cosas, entre las palabras de Gabriel Impaglione

“Otras explicaciones�, de Gabriel Impaglione, ofrece distintos registros y
estratos de significado a sus lectores. No es que nos encontremos ante un abuso
de la polisemia al abrir sus páginas, sino que las posibilidades de cada verso
han sido medidas por su autor, de modo tal de poder actuar sobre la mente y la
sensibilidad de sus lectores, orientándolas hacia diferentes caminos, según
sea su intención. Podemos hablar de una intención predominante, la que regirá
sobre el sentido general de cada poema, y de intenciones secundarias, que
provienen de pasajes del poema, detalles de la construcción de los versos o, de
un modo todavía más sutil, expresadas mediante claves de sentido que surgen en
alguna línea y luego parecen desaparecer, para resurgir más tarde y completar
el efecto de su primera aparición.
Así, por ejemplo, sucede en uno de los poemas iniciales, titulado “ La
Justicia �, donde la corriente principal que parece animar a la composición
en su conjunto es la intención social, por otra parte, uno de los pilares
temáticos de la obra de Gabriel Impaglione, pero surgen y se imponen otras
sugestiones que amplían los alcances del poema, inclusive empleando medidamente
el difícil recurso del humor:
De la muerte se embanderan los verdugos.
Los fúnebres bronces que abundan, graves,
en plazas y museos y cuarteles.

(Allí hacen justicia las palomas)

……………………………………..

De la muerte se vanaglorian los sicarios
de la daga, del zigzag de acero.
Ellos se cuelgan medallas entre ellos
se palmean con reivindicaciones
que dan asco.

(Allí hace justicia la memoria)

………………………………………


Sobre “Otras explicaciones�

“El camino poètico de Gabriel Impaglione, despuès de Explicaciones con mar y
otros elementos, se enriquece con este nuevo libro que se entrelaza con el
anterior.
El autor argentino tiene una natural propensiòn a examinar los sufrimientos del
mundo, (sobretodo aquellas desigualdades marcadas que oprimen aùn màs), en
cierto campo con rasgos marxistas pero interpretadas con un humanismo màs
personal. Existe un mensaje polìtico liberador, casi una suerte de poètica
èpica- popular donde lo èpico encuentra una funciòn solemne del verbo para
reforzar el concepto expuesto y el tono popular, en cambio, es la forma usada,
la mas simple posible, para que pueda ser inmediata la compresiòn entre la
mayor cantidad de destinatarios, esto es, a todos aquellos hombres menos iguales
de los otros.
Su poètica no es una forma estilìstica y expresiva que pueda eventualmente
hacer entrar este libro entre las obras exclusivamente polìticas, pero trae la
fuerza desde la base para expandirse en un in crescendo de preciosidad
artistìca que la hace poesìa a todos los efectos. En esto encuentro cierto
parecido con textos del Che Guevara, mas conocido como combatiente por la
libertad, pero que ha conseguido a transferir sus ideales en poesìa,
indudablemente de caràcter polìtico, pero de notable belleza.
Gabriel Impaglione ha fundido admirablemente su natural empeño polìtico con su
natural estilo poètico. Es una bella colecciòn de poesìas que aconsejo sin
dudas de leer, independientemente del propio credo politico�
(Renzo Montagnoli, Italia, para la revista Arteinsieme- 2008)


Otros comentarios:

“Poesía necesaria, cotidiana, insurrecta pero tierna, vociferante pero
callada, sutil pero combativa. Poesía para todos como el pan, el vino y la
alegría.� (Adriano Corrales, Costa Rica.)


“Otras explicaciones, canción hacia la vida y lo humano que me ha fascinado.
Versos que brotan de la madurez y sensibilidad del creador como racimos de fuego
que no queman y que calientan el alma y reducen el silencio a la acción
cotidiana, poesía caminante en las horas y sus días con los hombres y mujeres
cuya compañía las palabras encuentran en sus miradas horizontes de niño.�
(Daniel Alarcòn Osorio, Guatemala)

…

Blog personal: http:// gabrielimpaglione.blogspot.com

http://www.aladeavispa.com/index.html

EL ARMA SECRETA

El enemigo era duro de pelar. Los combates se sucedían sin tregua y la victoria
no se inclinaba hacia ninguna de las partes contendientes. Cuando unos atacaban
los otros ofrecían una firme resistencia y viceversa. Los generales de ambos
bandos llamaban a consulta a los oficiales y se devanaban los sesos intentando
parir alguna nueva estrategia que desequilibrase la balanza y provocar así la
rendición del otro ejército. Una a una se analizaban pormenorizadamente y se
imitaban las tácticas de Alejandro Magno, de Atila el "rey de los hunos", de
Napoleón Bonaparte, pero nada, el resultado era siempre el mismo: la paridad en
el número de muertos o de prisioneros, el mismo número de piernas tajadas o
brazos amputados, igual cantidad de sangre derramada. Y así iba pasando el
tiempo, sin que la frontera se hubiera movido ni un milímetro desde que
comenzara la guerra.
Llegados a ese punto, el Gobierno de uno de los países consideró que solamente
el descubrimiento de una nueva y potente arma secreta, podría marcar la
diferencia y romper el empate a su favor. Consciente de que eso sólo lo
conseguiría la idea de un genio, se le encargó al Estado Mayor la organización
de un claustro de ingenieros especialistas, arquitectos "cum laude", filósofos
alienígenas o pasados de rosca, e inventores de los más dispares mecanismos,
incluido un adivino medio druida aficionado a los mejunjes exotéricos y brebajes
mágicos, pero considerado como una eminencia por su imaginación, con el fin de
parir el arma secreta y definitiva. A todos los seleccionados se les reunió en
un bunker subterráneo, sellado a cal y canto para evitar cualquier tipo de
filtración que pusiera en guardia a los servicios de espionaje del otro país.
Aislados bajo tierra durante varias semanas, los cerebros más escogidos del
territorio debatieron hasta la saciedad cuál podría ser aquella herramienta
necesaria para ganar y acabar con la inacabable liza. Muchas fueron las
propuestas. Los ingenieros realizaban cálculos milimétricos para diseñar los más
variados artilugios. Los arquitectos discutían acaloradamente con ellos,
preocupados por la falta de estética de lo que parían los ingenieros y diseñaban
máquinas de guerra con apariencia de esculturas pero poco funcionales. Los
filósofos ponían a punto tesis y bandos de la más elevada entelequia con el
objetivo de convencer al enemigo de la necesidad de que se rindieran. Y así se
sucedían los días, sin encontrar una solución, hasta que, en un momento dado, el
cocinero encargado de los suministros del cónclave, y aunque no había sido
invitado para pensar sino para guisar, propuso enviar un convoy de vituallas,
repleto de productos de
  cerdo así como mariscos, jamones de jabugo, ibéricos surtidos, etc. y barriles
de vino y licores de las más exóticas tierras y en la cantidad suficiente para
reventar al más disparatado barrigón, y dejar que el enemigo capturase el envío
fácilmente. Con el hambre que debían pasar en el frente no había duda de que el
asunto desembocaría en un pantagruélico festejo y una borrachera tal que les
provocaría una resaca tan mayúscula que hasta la "cruda" mexicana, consecuencia
del abuso del Tequila, se quedaría en un mero y simple dolor de cabeza. En ese
momento estarían perdidos y las tropas podrían atacar y pillarlos a todos
desprevenidos.
El adivino medio druida asistente apoyó inmediatamente la tesis y se ofreció a
preparar un brebaje o una pócima que añadir a los licores con el fin de aumentar
sus efectos devastadores y corromper la voluntad de los soldados.
Fue así como una larga caravana, casi desprovista de guarnición de defensa, pero
con un cargamento de vituallas de primer orden, digno de la despensa del más
espectacular restaurante del mundo, intentó cruzar las líneas enemigas con
nocturnidad y alevosía, previo chivatazo dado a propósito a sus servicios de
espionaje.
Al cabo de un par de horas, en la trinchera de los que habían capturado el
cargamento se comenzaron a escuchar cánticos. Primero tímidamente, después las
voces fueron aumentando de volumen. Risas, carcajadas, gritos, se mezclaban con
disparos y estallidos de granadas pero que parecían dirigidas al aire, lanzadas
como si fueran cohetes de verbena o fuegos de artificio. Los cañones disparaban
flores, margaritas, rosas rojas, claveles, inundando de pétalos la otra línea de
combatientes que, ajenos a la estrategia parida por sus jefes, iban de sorpresa
en sorpresa sin encontrar una explicación lógica a lo que estaba sucediendo. La
cosa tomó tintes de increíble cuando les empezaron a llegar botellas de regalo a
través de los enlaces con los que habitualmente trapicheaban tabaco y algunos
útiles necesarios de los que carecían. Con ellas, unos mensajes todavía más
raros y absurdos: "Cachondos..." "Venir aquí que vais a saber lo que es
  bueno..." "Hoy os vamos a pasar por las armas a todos...". "Os queremos..."
En aquel lado también se pasaba hambre y no estaban los ánimos para dejar
escapar la ocasión de pegarle un lingotazo a la botella y descascarillar algunos
de los camarones que las acompañaban. Así que el festín muy pronto se generalizó
en los dos bandos, arrastrando incluso al jolgorio a los oficiales. Poco a poco
aquello degeneró hasta extremos insospechables. Los antes aguerridos soldados se
despojaban de las ropas y corrían en pelota picada por la línea de la trinchera
enseñándoles el trasero a los contrarios y viceversa. En un abrir y cerrar de
ojos los contendientes se entremezclaron y convirtieron el frente en una orgía
desenfrenada. Algunos desfilaban desnudos entre grandes pitorreos mientras otros
les jaleaban a la voz de: ¡Presenten ar...mas! Las palabras de cariño resonaban
como un eco por doquier.
El adivino druida, más conocido por Venancio Cienfuegos, concluido el cónclave,
recogió sus bártulos y los restos de plantas que había utilizado para crear el
potente afrodisíaco y regresó a su casa. La guerra se había terminado sin que
hubiera vencedores ni vencidos y hasta en los puestos de mando se escuchaban
jadeos y gemidos de placer, salvo en las oficinas del Estado Mayor, situadas a
muchísimos kilómetros del frente, y desde donde los generales trataban
inútilmente de comunicarse con la primera línea sin recibir contestación o, en
todo caso, algunos mensajes ininteligibles.

Junio 2007©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
www.eltallerdelpoeta.com

Una gran amiga: Fanny Garbini

Hace ya varios años, cuando empecé en el mundo de la edición, uno de los
primeros libros de poesía que edité fue Luna de Noviembre, de una poeta
argentina que siempre me ha gustado mucho, Fanny Garbini Téllez.
Pasó mucho tiempo hasta que la pude conocer personalmente, el pasado mes de mayo
de 2008, con motivo de mi viaje a Buenos Aires, y compartir con ella y sus
amigos, Aníbal Sciorza, Cristina Villanueva, Mirta, Graciela Chajud, (y un largo
etcétera de nombres que sabrán disculparme si no los menciono en esta ocasión
para no convertir esto en una guía de autores interminable) unas tertulias
inolvidables ya fuera en casa de Cristina Villanueva o de la propia Fanny
Garbini.
Con Fanny, además, pasé unos momentos muy especiales de café, charla y poesía,
bis a bis, en el Café Tolón, situado en la Avenida de Santa Fe con Coronel Díaz,
si mi memoria para los nombres de las calles no me fallan, alguna que otra tapa
de queso por la zona de la Recoleta, y una visita a una librería-cafetería
ubicada en un antiguo teatro de la ópera.
Para mí es un placer saber que aquella publicación, aquél libro hecho con más
ilusión que medios, quedará ya para siempre almacenado y disponible para ser
leído en la gran biblioteca mundial que está desarrollando Google Libros.
http://books.google.es/books?q=fanny+garbini+tellez&btnG=Buscar+libros . Se
puede localizar en Google libros por Luna de Noviembre o por el nombre de la
autora.
Les recomiendo que lo lean pues es un libro en el que la sensibilidad y creación
poética de Fanny, como dice Jeniffer Moore en su prólogo, surca los continentes
como un rayo de luz en la noche oscura.
Les anticipo este poema mío, dedicado a Fanny Garbini, y que da comienzo al
libro:

TUS VERSOS (A Fanny Garbini Téllez)

Tus versos son
como sonrisas, como flores abriéndose,
en la delirante latitud, en lo alegre,
o como se sienten desde el fondo de los tiempos
llegar los remolinos de luz,
mostrando ese latido desnudo del marfil,
salvaje, quemando, haciéndose fuego
o en el rojo destello de las llamas demasiado fuertes,
o infinitas o arteriales,
y el galope de faroles que cayendo al suelo
derrama sobre las piedras multitud de sueños.
Todo eso que dices tan frágil, tan sentido,
conciso sin embargo, como una peonza que gira en su eje,
esos versos que estallan en las venas
y se adueñan sin rubor de mi destino
como un sol que madura los racimos.
Destilando como un alambique fértil el orujo de tu alma,
profundo, perpendicular a mi vuelo,
mezclando en el cocktail de tus versos
la esencia dulce del amor, la amargura
eterna y pantanosa del recuerdo, el aroma
encendido de tu estela, recorres mis ramas
de árbol arrugado y ceniciento y podas
las vetas de dolor que en él se han injertado.
¿Quién fuiste? ¿Quién eres? ¿Quién quisiste ser?
¿Cuántos tesoros desbordantes de amistad
se cultivan en los surcos de tus versos?
El tiempo constante, incierto, herido,
nos lleva sin motivo hacia el abismo,
mientras tus palabras le arrancan un grito
de luz a la soledad de la noche y al silencio
y peinan la crin desnuda de mi mejor latido
en este tortuoso carnaval de la distancia.

Octubre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
www.eltallerdelpoeta.com

Lo que se escribe en internet tiene consecuencias jurídicas y por lo tanto la
gente debe atenerse a las consecuencias cuando comete un delito de injurias y
calumnias.

Detenido un forero por injurias y calumnias
20/08/07 a las 00:33 por jiXo

Fuente: La Vanguardia

La Guardia Civil ha detenido a un vecino de Córdoba por cometer presuntamente un
delito de injurias y calumnias por Internet. El internauta escribió un mensaje
en un foro acusando a un ciclista profesional de dopaje, lo cual fue suficiente
para que la Guardia Civil investigara su identidad y lo detuviera.

Independientemente de que encontremos o no excesiva la actuación de las
autoridades (desconocemos el contenido del mensaje), es interesante que se
tuviera en cuenta la responsabilidad real, es decir quien escribió el post y no
el dueño del foro.

EL ACOSO DEL ENEMIGO BIPOLAR
 
La vida, a veces, es una hilera de estatuas rotas, un nudo que secuestra el alma
y lo encierra entre paredes huecas. Recuerdo a una persona que un día me dijo:
"Mi familia no me valora, piensan que como estoy un poco enfermo de la cabeza no
sirvo para nada". Y lo que me dijo debía ser cierto, no porque no valiera para
nada, que sí valía,  o porque él sufriera un trastorno de bipolaridad según
me confesó así como una mezcla de personalidades en la que se combinan un
monaguillo excatequista y un exorcista desatanizador, sino porque al cabo de
pocos días me encontré a su tío y me corroboró la opinión familiar:
"Pobrecito, tiene ese problema... ¿Lo sabes, no? Creímos que no sería capaz
de hacer nunca nada". A veces, aunque uno lo busque fuera, el enemigo lo tiene
en casa, incluso dentro de uno mismo.
La pregunta es: ¿Por qué había cambiado de opinión su tío y tal vez el
resto de la familia y ya no pensaban que fuera tan inútil? ¿Qué había
sucedido? ¿Se había curado? ¿Lo había abandonado su otro yo? No lo sé
realmente, pero lo único que recuerdo es que por esos días mi editorial le
publicó un libro y, sin ser una receta mágica, en algo debió de contribuir al
cambio.  Recuerdo que me dijo que me estaría agradecido eternamente.
Desgraciadamente... ¡La eternidad dura bien poco! Él también había notado
que su familia comenzaba a mirarlo de otra manera, a valorarlo y su autoestima
se infló un poco, no hasta llegar a la de un pavo como la puedo tener inflada
yo, pero lo suficiente para resistir mejor los embates de esta sociedad egoista
y desaprensiva, llena de seres tan malos y depravados como el que firma la
presente (fíjense si seré malo, defectos humanos aparte como el de que me
gusta escribir algunos relatos eróticos, que
  estoy empeñado en conseguir algo en el mundo de la poesía, circunstancia que
tal vez me mantiene vivo y evita que caiga en la mortal depresión en la que
está sumergida más del cincuenta por ciento de la humanidad).
Si el que tratara de hacerme daño fuera un pillo, un listillo, un drogota
acuciado por la necesidad de su consumo cotidiano,que también me ha pasado, me
fastidiaría y lucharía contra él para defenderme y punto. El problema es
cuando el daño trata de hacértelo una persona que está enferma, a la que has
apreciado sabiendo además que el único delito que has cometido es tratar de 
sobrevivir, o pasarte encerrado en el taller trabajando un montón de horas para
que la editorial pueda seguir funcionando.
En ocasiones me tocaba defenderlo. La gente me decía que era un tío sin
criterio, un tío que no creía en lo que veía sino en lo que le contaban.
Llegaba alguien, le calentaba la oreja, y todo lo que había visto, trabajo,
esfuerzo, ilusión, desinterés económico salvo el necesario para sobrevivir y
seguir tirando del carro, desaparecía de su cerebro como por arte de magia. La
materia gris se le volvía una veleta. La imagen que primaba entonces era la que
sonaba en su oído y el objeto de sus desvelos o de sus envidias, es decir, yo,
se convertía en un ser depravado, lleno de defectos, un ser exterminable a
juicio del código nazi más purista.
Ahora bien. Llega un momento en que uno se cansa  de ser el muro contra el que
la gente coge la manía de darse cabezazos y decide, al ver una nueva cabeza,
apartarse, de tal manera que la bestia se encuentre simplemente dándole
cornadas al aire, y se calla, cuestión que he hecho hasta ahora y regla que he
roto, como excepción,  por esta vez, ante el insulto directo y la comisión
contra mí de un clarísimo y evidente delito de injurias, difamación y un
atentado contra mi honor, lo que conlleva la correspondiente presentación de
una demanda por lo penal en el juzgado de guardia contra la persona que ha
cometido el delito, no sin antes mantener una charla con su padre y el resto de
su familia, a los cuales conozco y a los que me une una buena amistad desde que
era muy pequeño.
Creo que no soy tan importante como para ser la causa de los desvelos de nadie,
de la neurosis obsesiva de alguien o de alguna fijación malsana que rezuma
envidia por todos los poros y que bien se merece este poema:
 
ODA AL POETA ENVIDIOSO
 
Sordo ninfo del miedo lapidario
que al rumor de podrido campanario
y a la fétida voz de la serpiente
fabricas de tu envidia el rosario...
¡Para el alma precisas detergente!
 
Ciego fraile del odio milenario
en tu fúnebre entierro sanguinario
resultas tan poco convicente
que casi olvidas el abecedario
y tu cerebro dejas al relente.

Ruin trovador de frágil silabario
o torpe fabricante de sudarios
que aún andas en rutas pubescentes
rumiando la amargura del sicario...
¡No sabes de la miel evanescente!

Tus neuronas cocinan el bestiario
febril de la mentira, escapulario
en el que esconde el alma el indecente
y calienta las orejas del brumario
que pretende destruir al inocente.

¡Oh, loco integral, sórdido caldario
de inquinas sin medida, fiel bulario 
de aquellos tontos que en su afán dicente
tiran sus propios huesos al osario...
¡La envidia es como un traje fluorescente!
 
©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
www.eltallerdelpoeta.com
 
Nota informativa.- Trastorno de bipolaridad (extraído de internet)
 “...Se llama trastorno bipolar o trastorno afectivo bipolar a un trastorno
depresivo de larga evolución, en el que los episodios depresivos se ven
interferidos por la aparición de otros episodios caracterizados por un estado
de ánimo elevado (euforia excesiva), expansivo (hiperactividad anómala) o
irritable. Las fases de exaltación, alegría desenfrenada o irritabilidad y
grosería, alternan con otros episodios en que la persona está con depresiones
intensas, con bajo estado de ánimo, incapacidad para disfrutar, falta de
energía, ideas negativas y, en casos graves, ideas de suicidio. El periodo de
exaltación se llama “episodio maníaco�, de una palabra griega,
“manía�,  que significa literalmente “locura�.

RÉQUIEM POR EL POETA GITANO MIGUEL MENDIOLA

Era un gitano raro. Nadie lo puede discutir, pues le dio la venada de erigirse
en una especie de Juan Salvador Gaviota dentro de su comunidad y aprendió a
leer y a escribir, a estudiar, es decir, a volar de una manera diferente a sus
compañeros de barrio, tal vez para demostrarles que se puede surcar la vida no
solamente ceñido a las tradiciones sino también utilizando las propias alas.
Supo nadar contra corriente en aquellos tiempos de infancia, en aquel rincón de
Sevilla que le vio nacer y donde no abundaba la afición al lápiz ni a las
letras. Y tanta altura alcanzó en su vuelo que llegó a ser uno de los doce
personajes célebres que ilustran los meses del calendario gitano.
"La miseria te deja desnudo pero también te proporciona armonía y
solidaridad", decía, en una clara alusión al sentido colectivo del que hace
gala su etnia y al valor que le atribuye a la familia, en cuyo seno hasta los
primos terceros son considerados más que hermanos. Y al hilo de su pensamiento
creo que tal vez a todos nosotros nos convendría pasar una época en el
territorio de la pobreza para aprender a valorar lo que tenemos y a no quejarnos
de cosas que son más gracias que desgracias si uno las compara con el hierro de
marcar el alma que utilizan el frío, la sed, el hambre.
Hermano de guitarrista flamenco y pariente de bailaoras profesionales, se hizo
ingeniero aeronáutico y en un arrebato de magia, de prestidigitador calé,
cambió las orillas del Guadalquivir por el sol de California. Su inquietud
espiritual le llevó a rebañar algunos libros de filosofía tratando de
responder a las preguntas que se formulaba a cerca de su paso por este mundo.
Tocaba la flauta y, aunque no disfrutaba de una técnica tan perfecta como la de
Hamelin con este instrumento, estoy seguro de que su ejemplo ha servido para
orientar y encantar a más de uno de sus congéneres y dirigirlos por el sabio
camino que él mismo había elegido para sí.
Escribió una obra de teatro musical andaluza, de título "La Salamandra",  que
se presentó en Los �ngeles, California, en 1998, en colaboración con su
hermano Rafael Mendiola (guitarrista profesional) y su cuñado Enrique Soto
“El Sordera� (cantaor profesional de flamenco), con gran éxito, en el que
intervino un reparto plagado de actores de teatro y de cine bastante conocidos.
En su artículo satírico "Una modesta proposición" le propuso al pueblo gitano
volver a la venerable tradición "de comer niños" para que los payos que los
acusan de caníbales pudieran llevar razón.
Trabajó como técnico de asuntos sociales del gobierno de Estados Unidos y
contribuyó a la difusión de la cultura gitana por Internet. Su alma
transhumante lo llevó icluso a ser colaborador o ayudante de entrenador del
famoso equipo de fútbol de New York en el que jugó Pelé, el Cosmos, según me
comentó en una de las muchas ocasiones en las que tuvimos oportunidad de
conversar via messenguer o skype, conversaciones en las que me confesó algunos
de sus secretos más recónditos y que guardaré a buen recaudo en mi memoria
ahora que me acabo de enterar de la noticia de su muerte. En el año 2003
publiqué con El Taller del Poeta su libro de poemas "Alzando el vuelo". Su
única pretensión era sacarlos del cajón del olvido al que estaban abocados y
dejarlos engarzados al futuro en un libro. Así se hizo y aunque se vendieron
muy pocos ejemplares me siento satisfecho de haber cumplido la misión que me
encomendó.
La matemática del destino resolvió la última ecuación de su vida con el
álgebra de la muerte, esa misma matemática que él utilizo para escribir su
poema "�lgebra calé" y que transcribo y difundo como un homenaje a su persona
al pie de este Réquiem.
Descanse en paz.

Agosto 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
www.eltallerdelpoeta.com

�LGEBRA CALÉ

Somos un uno con un cero por delante;
un número preñado de alegre diferencia.
Un número cabal, primo indivisible
con raíces muy cúbicas y geométricas.

Se nos hace juicio y se nos quita el cero.
Pero íntegros quedamos: No se llevaron nada.
Tenemos el respeto de todo el Infinito,
que aplaude la unidad sólida y sana
contra trigonometrías de incorrectos mitos,
y la admiración de otros primos algebraicos,
maravillados de ver como con tantas ganas
derivamos integraciones en cálculos mágicos.

Mágicos, sí, porque añadimos con permiso
y en la multiplicación daño no hacemos.
A todos los dejamos como estaban
pero podemos restar cuando queremos.

Que no nos cuadren pues.
Que no nos toquen las raíces
ni que jueguen con nosotros
en logaritmos ajenos.

¡Cuidado! ¡Tenedores de libros del Infierno!
Que aunque somos el más chico de todo el Universo,
primero y primo somos y contamos con el Cero.
Y no creáis que lo pondremos a la izquierda
para que lo raptéis de nuevo.
¡Que esta vez estará a nuestra derecha
y multiplicar y dividir podremos!

©Miguel Mendiola
Del libro Alzando el vuelo
El taller del poeta, Pontevedra, 2003


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--- In cuentistasypoetas@yahoogroups.com, Fernando Luis Pérez Poza
<fpoza@...> wrote:
>
> EL ORIGASMIO
>
> Las sujeto con los dedos, como acariciándolas. Se ponen tensas,
casi de textura acartonada, pero suaves como el origami.
> Por la calle, bajo la ventana, un desfile de escotes me pone a
cien. Son las ventajas de tener situado  el despacho en un
entresuelo, en zona peatonal y comercial. La visión del canalillo es
magnífica. A veces incluso juego a las adivinanzas: ésta tipo
platillo, esta otra ubre de cabra, ésta tipo escoba caídas hasta el
suelo, todavía instalado en el recuerdo de aquella clase magistral de
antropología, cuando cursaba primero de medicina, y en la que no se
oía respirar ni a una mosca si el profesor se ponía a explicar las
variedades.
> Tiro suavemente de las puntas y reaccionan al estímulo. Se ponen
rígidas.
> Me gusta ver pasar a las mujeres bajo mi ventana. En muchas
ocasiones me enamoro perdidamente de alguna de ellas, sin que se den
cuenta. Observo cómo caminan, cómo se contonean, cómo se detienen
ante un escaparate y se remiran en el reflejo del cristal.
> Noto el calor aproximándose a mi cintura y me excito. Aprieto los
dedos y, al hacerlo, noto que inconscientemente empujo, echo hacia
delante el cuerpo en un voluptuoso ademán, como un toro de un solo
pitón aceptando el reto del capote. Cuando tiras de algo con fuerza
la cintura hace contrapeso y se dispara. Me aproximo a aquella
excitante fuente de calor. Me arrimo ya sin ningún tipo de pudor
hasta casi quemarme, piel con piel. Lo introduzco todo mientras sigo
tensando con los dedos. Va entrando y yo acaricio la superficie con
ternura para que se mantenga lisa y suave. La pongo a punto como si
fuera  un verdadero mago de la seducción y no se me eche atrás en el
último momento o se enfríe.
> Miro otra vez por la ventana. Me gusta la morena de la izquierda
que se ha parado a ver el sujetador negro expuesto en la tienda de
lencería.
> Pongo toda la atención para hacer que las partes coincidan al
unísono en el momento cumbre mientras sigo apretando, tensando con
los dedos. Ah... Aaah... Aaaaah....Siento un gratísimo
estremecimiento. Después, me relajo. Operación concluida.
> Giro la vista. La morena desaparece en un segundo, dejando el
escaparate vacío.
> Entonces retiro las pastas del libro que, una contra otra, para que
solamente resulten por una cara, me encontraba plastificando. Las
separo y apago la máquina no sea que se me queme. Todo está listo
para el encolado.
>
> Abril 2008©Fernando Luis Pérez Poza
> Pontevedra. España
> www.eltallerdelpoeta.com
>
>
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>


Ahora fue que pude leer esto y me gustó mucho. Tienes mucho talento!

a LOS POETAS Y ESCRITORES UN SALUDO DESDE VIÑA DEL MAR Y MI
   INVITACION A VER MI NUEVA CREACION : EL VIDEOPOEMA QUE ESTOY
   SUBIENDO A LA RED EN YOUTUBE.

    http://es.youtube.com/user/espighata

   ESPERO VISITEN MI PAGINA Y DEJEN SU VALIOSA PUNTUACION O COMENTARIO
   MUCHAS GRACIAS. ATTE, MALU DE LUJAN

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LA PRESENTACIÓN EN PONTEVEDRA DE LA POETA ARGENTINA BEATRIZ MARTINELLI, UN ÉXITO

Ayer, día 17 de julio, a las 20,00 se presentó en la localidad gallega de
Pontevedra (España)  el libro "Anidando viejos insomnios / Aniñando vellos
insomnios" de la poeta argentina Beatriz Martinelli, en edición bilingüe
castellano - galego. El acto tuvo lugar en el Salón Noble del Liceo Casino de
Pontevedra, organizado por la Asociación Cultural República de las Letras y
moderado por Fernando Luis Pérez Poza y al mismo acudieron más de cincuenta
personas, a pesar de que se trataba de una calurosa jornada estival en la que la
gente prefiere permanecer hasta tarde en las playas y no suele asistir a
actividades culturales. En el mismo evento se presentó también el libro "Templos
de Pontevedra", de la autora pontevedresa Pepy G. Clavijo, en el que se recoge
la historia de las iglesias de Pontevedra.
El libro de poemas de  Beatriz Martinelli lleva prólogo del crítico literario y
poeta venezolano Pablo Mora y la imagen de la portada, "Niño del Zorzal"  es
obra de Claudia May, licenciada en artes visuales y compañera en la docencia de
la autora. La traducción al gallego ha sido realizada por Fernando Luis Pérez
Poza que es así mismo el editor con el sello El Taller del Poeta.
La presentación fue muy emotiva pues la madre de Beatriz era gallega, natural de
Cela, localidad cercana a Pontevedra, lo que le ha permitido adquirir
recientemente la nacionalidad española. Durante el mismo hubo una mención 
especial para  las listas poéticas y literarias de Internet que son las que han
estimulado la creatividad de la autora y que le han permitido conocer a personas
muy interesantes y hacer realidad el sueño de ver publicado un libro en la
lengua natal de su madre.
Después, en compañía de sus familiares españoles y el editor, la autora degustó
en un establecimiento de la zona antigüa una muestra de las tradicionales tapas
regadas con vino Albariño. Beatriz continuará recorriendo en los próximos días
las tierras gallegas antes de desplazarse a Alicante donde reside su hijo y de
regresar a Buenos Aires.

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El principal problema con Grouply es que el dueño o moderador que
quiera bloquear the acceso de Grouply a su grupo, debe hacerse
miembro de Grouply y proveer el santo y seña personal... con lo cual
Grouply obtiene acceso al manejo de cada grupo que el dueño o
moderador registra...

Aquí está la traducción de un mensaje que yo envié a proposito de
esta compañía...

"A  pesar de la aseguranza de Rich Reimer y Mark Robins (parte de
Grouply), yo personalmente he recibido quejas de arriba de 45
miembros de los varios grupos de Yahoo a los que pertenezco o manejo,
por haber recibido mensajes spam enviados bajo la identidad de esos
mismos miembros, y como originados de los grupos a los que ellos
pertenecen, provenientes de su propia dirección de e-mail, la misma
que fuera usada para obtener la membresía (los susodichos mensajes
nunca fueron entrados en los grupos en cuestión) . Yo no voy a
proporcionar más detalles a menos que los miembros que yo menciono me
autorizaran a suministrar su información personal…
"Pero por lo menos pueden estar seguros que cuento con una
autorización, la mía propia. Yo he tenido que borrar un par de
docenas de mensajes spam (y porno) enviados por mi mismo a mi mismo,
en las últimas tres semanas, y yo no soy un miembro de Grouply,
aunque la mayoría de los que se quejaran lo son… "

Frank


--- In cuentistasypoetas@yahoogroups.com, "Rommey" <rommey@...> wrote:
>
> NO, Paloma, esto no es permitido en nuestro grupo...
>
> Actualmente, el sitio está siendo investigado por las autoridades
de
> más de veinticinco países bajo la sospecha que es un fraude para
> posibilitar el robo de identidades al obtener el santo y seña
> (password) de los miembros al registrarse... de allí el sistema
> obtiene información del resto de los miembros de cada grupo
incluído
> in la registración...
>
> Así que tu mensaje ha sido borrado por mí... Y tu puedes aplicar
para
> ser miembro de nuevo cuando te dés de baja en grouply.
>
> Frank
>
> Puedes encontrar información en estos sitios, y estoy seguro que
los
> hay en castellano también:
> http://answers.yahoo.com/question/index?qid=20080208152833AA9F660
> http://message.snopes.com/showthread.php?p=508572
> http://www.ncs-tech.org/?p=1146#comment-24886
>
>
>
> --- In cuentistasypoetas@yahoogroups.com, Paloma del Amo
> <miluna57@> wrote:
> >
> > Hi everyone,
> >
> > Hope this is ok to post here... You can see a list of my groups
on
> Grouply at
> > the link below. Maybe you'll find some you want to join.
> >
> > Paloma
> >
> > Here's the link: (borrado)
> >
> > ====================
> > This message was posted by a fellow group member who uses Grouply
> instead of
> > email to access this group. Grouply blocks additional invitations
> from being
> > sent to this group by anyone for 30 days. Group owners can
> permanently block
> > future invitations (el link ha sido borrado)
> > > >

NO, Paloma, esto no es permitido en nuestro grupo...

Actualmente, el sitio está siendo investigado por las autoridades de
más de veinticinco países bajo la sospecha que es un fraude para
posibilitar el robo de identidades al obtener el santo y seña
(password) de los miembros al registrarse... de allí el sistema
obtiene información del resto de los miembros de cada grupo incluído
in la registración...

Así que tu mensaje ha sido borrado por mí... Y tu puedes aplicar para
ser miembro de nuevo cuando te dés de baja en grouply.

Frank

Puedes encontrar información en estos sitios, y estoy seguro que los
hay en castellano también:
http://answers.yahoo.com/question/index?qid=20080208152833AA9F660
http://message.snopes.com/showthread.php?p=508572
http://www.ncs-tech.org/?p=1146#comment-24886



--- In cuentistasypoetas@yahoogroups.com, Paloma del Amo
<miluna57@...> wrote:
>
> Hi everyone,
>
> Hope this is ok to post here... You can see a list of my groups on
Grouply at
> the link below. Maybe you'll find some you want to join.
>
> Paloma
>
> Here's the link: (borrado)
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> This message was posted by a fellow group member who uses Grouply
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Hace algún tiempo publiqué, como editor, el libro de un autor que se llamaba
Héctor Parra Pereiro, de Bizkaia.
Cuando publicas a alguien muchas veces desconoces las circunstancias personales
que rodean al autor.
Ahora me llega este mensaje, enviado por un amigo de él, que realmente me ha
conmovido y que me parece oportuno difundir en homenaje a Héctor, al cual no
tuve ocasión de conocer personalmente.
Hay gente que se ahoga en un vaso de agua y se queda estancado contemplando el
vuelo de una mosca mientras se queja o le echa la culpa a los demás. Héctor no.
A pesar de todas sus limitaciones luchó por realizar sus sueños. Un ejemplo a
seguir ya que, al menos, consiguió realizar uno de ellos y me siento orgulloso
de haber contribuido con mi pequeño granito de arena. Un ejemplo a seguir:

"Buenos días. Mi nombre es Alexander Mendoza Durán y quería comunicarme con
usted para comentarle que el escritor de uno de sus libros, Hector Parra
Pereiro, murió hace un par de semanas y quería desde aquí agradecerle que
editaran su obra por que es algo que le hizo mucha ilusion; de hecho él siempre
decía que era escritor, ya se sabe, la orgullosa mentalidad de los 20 años.
Quiero agradecerle desde aquí su trabajo ya que usted sin saberlo participó en
la consecución de un sueño de este que puedo llamar orgullosamente amigo.
Ya que no me conoce, me presentaré. Soy el dibujante de la portada del libro,
(que por cierto si llego a saber que el tamaño era mayor lo habría hecho mucho
mejor).Yo era monitor de Hector en una asociacion de espina bifida de Bizkaia.
Cuando le conocí, él tenía 16 años y una rara enfermedad que sólo se reproduce
en uno de cada 100.000 habitantes llamada Ataxia. Esta enfermedad le iba
apagando como una vela, hasta atraparle en una silla de ruedas mientras sus
musculos se atrofiaban, pero esto no se lo digo para que sienta pena, al revés,
se lo digo para que sepa de la fuerza que poseía ya que fue capaz de lograr
cosas maravillosas como enamorarse, como reír con sus amigos en un instituto
interno, como volar sin levantarse de su silla de ruedas sólo con su
imaginacion. Con su palabra logro encandilar a muchas mujeres que le amaron en
el sentido más humano posible y atrapó en su corazón un pedazo del mío que es el
que me obliga con placer a
  darle las gracias, por que sin usted Héctor hubiera podido ser feliz, pero
tendría una sonrisa menos con la que bañar su rostro.

Gracias de corazón Fernando Luis Pérez Poza, Gracias por permitir que haya gente
con una sonrisa más."

Alexander Mendoza Durán


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EL ORIGASMIO

Las sujeto con los dedos, como acariciándolas. Se ponen tensas, casi de textura
acartonada, pero suaves como el origami.
Por la calle, bajo la ventana, un desfile de escotes me pone a cien. Son las
ventajas de tener situado  el despacho en un entresuelo, en zona peatonal y
comercial. La visión del canalillo es magnífica. A veces incluso juego a las
adivinanzas: ésta tipo platillo, esta otra ubre de cabra, ésta tipo escoba
caídas hasta el suelo, todavía instalado en el recuerdo de aquella clase
magistral de antropología, cuando cursaba primero de medicina, y en la que no se
oía respirar ni a una mosca si el profesor se ponía a explicar las variedades.
Tiro suavemente de las puntas y reaccionan al estímulo. Se ponen rígidas.
Me gusta ver pasar a las mujeres bajo mi ventana. En muchas ocasiones me enamoro
perdidamente de alguna de ellas, sin que se den cuenta. Observo cómo caminan,
cómo se contonean, cómo se detienen ante un escaparate y se remiran en el
reflejo del cristal.
Noto el calor aproximándose a mi cintura y me excito. Aprieto los dedos y, al
hacerlo, noto que inconscientemente empujo, echo hacia delante el cuerpo en un
voluptuoso ademán, como un toro de un solo pitón aceptando el reto del capote.
Cuando tiras de algo con fuerza la cintura hace contrapeso y se dispara. Me
aproximo a aquella excitante fuente de calor. Me arrimo ya sin ningún tipo de
pudor hasta casi quemarme, piel con piel. Lo introduzco todo mientras sigo
tensando con los dedos. Va entrando y yo acaricio la superficie con ternura para
que se mantenga lisa y suave. La pongo a punto como si fuera  un verdadero mago
de la seducción y no se me eche atrás en el último momento o se enfríe.
Miro otra vez por la ventana. Me gusta la morena de la izquierda que se ha
parado a ver el sujetador negro expuesto en la tienda de lencería.
Pongo toda la atención para hacer que las partes coincidan al unísono en el
momento cumbre mientras sigo apretando, tensando con los dedos. Ah... Aaah...
Aaaaah....Siento un gratísimo estremecimiento. Después, me relajo. Operación
concluida.
Giro la vista. La morena desaparece en un segundo, dejando el escaparate vacío.
Entonces retiro las pastas del libro que, una contra otra, para que solamente
resulten por una cara, me encontraba plastificando. Las separo y apago la
máquina no sea que se me queme. Todo está listo para el encolado.

Abril 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
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Crónica de un viaje a la Argentina (VIII) - Mar del plata 2ª Parte

Durante casi todo mi viaje a Argentina me he levantado temprano. Es como si el
cuerpo no hubiera querido asumir las cinco horas de diferencia que hay con
respecto al horario de España. Por ello he aprovechado bien la mañana para ir a
primera hora a los ciber y mantener actualizado el correo electrónico o, por lo
menos, para atender las urgencias.
Cuando planifiqué el calendario a seguir  había pensado en traer la computadora
portátil, así que el hotel de Mar del Plata lo elegí porque en el anuncio de
características y servicios que aparecía en Internet ponía Wi-fi. Luego menos
mal que no cargué con ella, pues aquí hay montones de establecimientos de
Internet.
El segundo día no había quedado con María Gabriela Abeal hasta la tarde, por lo
que me di un paseo por la ciudad y atendí todos los requerimientos informáticos
desde la máquina de uno de esos establecimientos.
En uno de mis viajes a Italia, me comentaban que los napolitanos son muy
exagerados además de muy dados al humor o, al menos, con un peculiar sentido del
humor. Así es frecuente que en algunos restaurantes pongan un letrero enorme en
el exterior indicando: "aire acondicionado" y, luego, se encuentra uno, cuando
entra, con la cruda realidad que el único aparato que poseen que pudiera tener
alguna remota relación con el asunto es un mini ventilador a pilas, de esos que
venden en las tiendas de todo a un euro o a dos pesos y que, aún por encima, no
funciona pues las pilas están gastadas.
Pues los dueños del hotel parecían napolitanos, ya que lo que llamaban wi-fi en
la publicidad no era otra cosa que una vetusta computadora del cuaternario más
prehistórico, instalada en el vestíbulo, y cuya línea de conexión con la red no
me funcionó hasta el último día muy por la mañanita y con la lentitud del
caballo del malo en una película de vaqueros.
De todas formas, he decir en su descargo que el precio de la habitación me
resultó sumamente económico, estando en pleno centro y en zona comercial, a dos
minutos del mar, así que de la relación calidad-precio no me puedo quejar. Había
otros hoteles mucho mejores pero también costaban seis veces más.
Después de comer en el Baviera unas rabas que me supieron a gloria, pasó
Gabriela a buscarme y nos fuimos al salón Puyrredón. El acto salió francamente
bien, interviniendo Alicia Mesa Garbin como presentadora así como el poeta
Roberto Moscoloni, bajo la coordinación absolutamente detallista de María
Gabriela que preparó un montón de grullas de papel de regalo con la técnica del
Origami, título de mi libro.
No conté el múmero de personas, pero habría entre unas 50 y 60 y al final actuó
el coro "Alborada" del Centro Gallego de Mar del Plata que interpretó canciones
del folclore de mi ciudad natal, Pontevedra.
De allí era una de las integrantes del coro, de 93 años, que me dio un abrazo en
el que sentí concentrada toda la morriña o añoranza que latía en su corazón.
Tal vez podría haber asistido mucha más gente, aunque el salón no daba para
mucha más capacidad, pero hubo una competencia muy dura, gastronómica para más
señas, frente a la cual los eventos poéticos nada pueden hacer: A mediodía se
celebraba la fiesta de la fabada asturiana en el Centro Asturiano y estaba
invitada toda la colectividad española. Aún así hubo alguna gente que hizo
doblete, como Don José Marcos, director del periódico Prensa Española, que
asistió a los dos eventos, lo cual le agradezco enormemente, pues dejar colgada
una buena fabada para venir a escucharme a mí tiene un mérito tremendo.
Al término, Gabriela, su marido, su hija y su suegra, nos fuimos a un lugar que
se llama "La Cuadrada", una cafetería o bar situada en unas cuevas y decorada
con mil detalles absolutamente originales. Un sitio así, en cualquier ciudad
gallega, sería un negocio redondo y estaría lleno siempre.
Por la noche, el padre y la madre de Gabriela me llevaron a cenar las rabas y la
célebre paella al puerto, no sin antes darme un pequeño giro automovilístico por
la costa.
Al día siguiente, me reuní a desayunar con una poeta marplatense, Silvia
Loustau, en una cafetería-librería denominada Fray Mocho, muy interesante. Fue
una tertulia muy agradable, en la que pudimos intercambiar conceptos poéticos y
incluso recitarnos algunos poemas con los que logramos ilustrar los pasajes de
la conversación que se referían al ritmo poético.
Después, un gran periodista, Pérez Bastida, en LU6 Atlántica, la emisora más
escuchada en la costa Atlántica argentina me concedió tres tramos de su programa
cuando lo habitual es uno por invitado. Pude recitar un par de poemas y hubo un
montón de llamadas de gente diciendo que se había emocionado, lo cual me llenó
de satisfacción, no por el cultivo del ego personal que todos los poetas a veces
llevamos a extremos desmedidos y fuera de la realidad, sino porque se pudo
comprobar que la poesía llega a la gente, que tiene tirón radiofónico, y que
debemos luchar y trabajar para que cada vez se le dé más atención como un
sistema de defensa frente a la creciente deshumanización del mundo.
Por la tarde, un minitour que me dejó agotado y cena con Gabriela. El viaje a
Mar del Plata había concluido y ya sólo quedaba dormir y tomar el omnibus a la
mañana siguiente para regresar a Buenos Aires.
Ese día, durante la comida, tuve oportunidad de volver a saludar al padre de
Gabriela, una pesona de una calidad humana y emotiva excepcional que me decía
que con mi acento le recordaba a su madre, nacida en Pontevedra; también anduve
enredando un poco con el piano y la guitarra en el establecimiento de artículos
musicales que regenta el marido de Gabriela.
Cuando el ómnibus partió de la estación yo llevaba una nueva familia instalada
en el corazón, pues también la madre y la hija de mi amiga poeta me habían
calado bien dentro.

Mayo 2008© Fernando Luis Pérez Poza
Buenos Aires. Argentina


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Nota.- Hoy, miércoles, día 21 de mayo, a las 19,30 horas, en el Auditorio
Francisco Madariaga de la SEA, Sociedad de Escritoras y Escritores Argentinos,
calle Bartolomé Mitre, 2815, 2º, Buenos Aires, Capital Federal, presentación
oficial del poeta gallego y español Fernando Luis Pérez Poza en Buenos Aires, en
compañía de la prestigiosa escritora María Rosa Lojo, organizado por el grupo
Tohu-bohu y el Taller Literario Tangerina. Entrada Libre.

Crónica de un viaje a la Argentina (VIII)

MAR DEL PLATA 1ª PARTE

En principio no estaba previsto en la idea inicial del viaje incluir un recital
o una presentación en Mar del Plata, pero la buena disposición de la poeta María
Gabriela Abeal, la cual ha representado para mí un enorme apoyo anímico desde
antes de mi llegada a Argentina, hizo posible que el día 11 de mayo presentara
mi obra en el Salón Puyrredón de aquella ciudad.
Aprovechando que se había suspendido el evento incluido en el programa para el
día 10 que organizaba en Olivos Graciela Pucci, tomé un ómnibus de la empresa
Tony Tours a las nueva y media de la mañana.
En Argentina, las distancias son enormes, por lo que este viaje, de seis horas
de duración, es un trayecto corto. El paisaje es pura pampa, un llano
interminable por el que se desparraman miles de vacas. Para mí, acostumbrado a
los ómnibus de España, resultó un viaje de lo más placentero. Aquí los autocares
de larga distancia, llamados diferenciales, son de dos pisos y los asientos
están lo suficientemente separados y son tan cómodos y utilitarios que casi se
pueden convertir en camas, por lo que uno disfruta realmente con el viaje. Una
máquina de café y de algo a lo que aquí llaman jugo y que no es ni zumo natural
ni artificial sino una especie de agua manchada de naranja, en régimen gratuito
y de autoservicio, ayudan bastante a ello.
Fue entonces cuando me arrepentí de no haber aceptado la oferta de Xenia Mora
para organizar una presentación en Mendoza. Habrían sido 22 horas de viaje desde
Mar del Plata y otras 18 0 20 de regreso a Buenos Aires, pero en unos autobuses
de tanta calidad uno estaría dispuesto a ir incluso hasta el fin del mundo.
Mucho deberían aprender los empresarios de transporte españoles, y los viajeros
no deberíamos tolerar los vehículos tercer mundistas que se utilizan en la
península ibérica y donde uno va emparedado entre asientos a unos precios que
triplican los argentinos.
Me gusta mucho también el sistema de facturación de equipajes. Uno le entrega la
valija al mozo, tras la correspondiente propina de uno o dos pesos, quien la
guarda en el compartimento de carga y, a cambio, te entrega un resguardo con un
número. Así el viajero se despreocupa y no se ve obligado a andar pendiente cada
vez que se detiene el autocar para que no le birlen el equipaje, aunque sea una
cuestión que no es frecuente que suceda.
Una vez más, gracias a la poesía, me encontré a alguien esperando en la estación
de ómnibus. La señora doña María Gabriela Abeal, y lo digo así porque tanto
ella, como su hija Ágata que me regaló los tres libros prometidos escritos por
ella, su marido y su familia al completo se portaron conmigo con letras
mayúsculas.
Tras dejar el equipaje en el hotel, necesitaba comer algo y lo hice en el
restaurante que queda en el espolón: un tostadito, que es como aquí le llaman a
un sandwich de jamón y queso enorme, equivalente a tres piezas de los españoles
y más exquisitamente preparado.
La ensenada en la que está ubicado el espolón me recordó mucho a la ciudad de A
Coruña. Si tuviera la Torre de Hércules en un extremo y el Pirulí en el otro, no
se apreciaría casi la diferencia.
Mar del Plata es una ciudad netamente turística. En verano dicen que apenas se
puede andar por la calle sin darse codazos con la gente. Me gustó porque posee
un comercio fácil como mi ciudad, Pontevedresa. Allí compré un par de
recipientes para mate y las correspondientes bombillas, ya que en el taller del
poeta sólo dispongo de una bombilla de mate centenaria, perteneciente a la tía
Emérita, que es de alpaca y que, tal vez por esa circunstancia, me despelleja
los labios cuando tomo el mate un poco caliente.
Pero... ¿Un gallego tomando mate en Galicia? Sí. Así es. Desde que lo probé en
Sardegna, en casa del poeta argentino Gabriel Impaglione y comprobé que en los
supermercados de Pontevedra se encuentras las marcas Nobleza Gaucha y la Cruz de
Malta.
Al atardecer, participación en el programa "Momento amor" de la emisora
marplatense FM 105.1 conducido por Marta Riat y Juan Carlos Roca.
Por la noche cené en el restaurante Baviera, junto al hotel, unos filetes de
lenguado y me fui a dormir no sin antes escuchar la maravillosa voz de Dulce
Pontes en el Mp4.
Al día siguiente sería mi presentación en el Salón Puyrredón y era preciso
descansar.

Mayo 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Buenos Aires. Argentina


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En la secuencia del intercambio cultural iniciado en 1993, el Grupo Poético de
Aveiro (Portugal) va a realizar, los próximos días 30 y 31 de mayo, un Encuentro
Poético Luso-Español.

Así, el encuentro tendrá lugar:

El día 30 de maio, a las 21,30 horas, en el navío Stº Andrè (un antiguo barco
bacaladero reconvertido en centro cultural junto al puerto de Aveiro - Forte da
Barra).

El día 31 de maio, a las 21,30 horas, en la Feria del Libro de Aveiro.

Además de poetas del grupo poético de Aveiro, estarán presentes representantes
de la Academia Castillano-Leonesa de Poesía, del Grupo Literario y Artístico
Sarmiento de Valladolid, de la Revista poética hablada de Juan de Baños-Palencia
y el editor y poeta de Pontevedra, Fernando Luis Pérez Poza




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Crónica de un viaje a la Argentina (VII)

EL TANGO

Es difícil expresar lo que uno siente cuando se acomoda en un teatro de la
Avenida de Corrientes, dispuesto a disfrutar al máximo de un espectáculo de
tango.
La zona de butacas probablemente había sido cubierta con una tarima, pues se
notaba que estaba a ras del escenario. Y sobre esa superficie se habían
dispuesto un sinfín de pequeñas mesas redondas con una pequeña lámpara de noche
encendida sobre cada una de ellas.
Con el teatro en penumbra, ese ciento largo de luces parecía una manifestación
de luciérnagas. Los palcos se descolgaban por las parees luciendo un sencillo
pero dorado artesonado y vestían todavía más el patio de butacas.
Día de semana, miércoles para ser más exactos, pero lleno a rebosar. Y es que el
espectáculo lo merecía. La compañía Tango x 2, encabezada por Miguel Ángel
Zotto, escenificaba a lo largo de casi hora y media la historia del tango y, con
ello, en cierto modo, la de Buenos Aires, o también para no entrar en disputa
con los uruguayos, la de Montevideo, a lo largo del siglo XX, que no serían muy
distintas.
Desde 1905 hasta la vanguardia actual. Veintiuna personas sobre el escenario y
me imagino que muchas otras más entre bastidores para que todo saliera perfecto.
La ambientación visual, con proyectores de imágenes en los que predominaba el
obelisco al fondo, pero que se iban adaptando como un guante a las épocas
representadas.
El recorrido completo comenzaba en la memoria legendaria de la pareja "El Cívico
y la Moreira", pasaje en el que la compañía entera recreaba a través de tango,
milongas y zamba, los bailes primitivos, mostrando el estilo como se bailaban
los primeros tangos, taconeados y canyengues.
El baile y el teatro se enlazaron a la hora de escenificar el prostíbulo,
ambientado en el Buenos Aires de los años veinte "una ciudad que recibía miles
de inmigrantes, generalmente hombres solos, que arribaban de todas partes de
Europa, así como centenares de jovencitas que llegaban engañadas y serían
regenteadas por madamas y cajetillas en los típicos prostíbulos de la ciudad".
La década de los cuarenta vestía el escenario de Avenida de Corrientes de cafés,
orquestas, teatros, dancing club que la compañía recreaba convirtiéndola en "la
calle que nunca duerme" y en el epicentro del tango.
El café Mazotto, la plaza típica, el atardecer donde se entremezclan el vals
cruzado y una milonga al borde del escenario.
El segundo acto incluía el desarrollo del tango danza, el baile entre hombres y
un homenaje a Eduardo Areolas.
Picadas con los pies, coreografía de piernas, saltos acrobáticos, vertiginosos
descensos por unas escaleras ubicadas en el escenario y que no dieron lugar ni a
un solo traspiés. Los pasos más difíciles eran saludados por el público con
largas ovaciones espontáneas.
El tango es un poema en el que se emplea el cuerpo como herramienta. Los ojos de
los bailarines no se extraviaban sino que se miraban fijamente mientras los pies
evolucionaban, encajando unos con otros como si fueran el engranaje perfecto de
un mecano diseñado a puro sentimiento.
Rojo y violeta, terciopelo negro, satén blanco vestían de tango los sueños.
Finos encajes de una lencería mágica moviéndose al ritmo de una magnífica
orquesta compuesta de violines, bandoneones, piano y contrabajo.
Los pies de los espectadores zapateaban al compás de la música adquiriendo
autonomía sobre sus propietarios.
Los bailarines se desplegaban por el escenario con la misma armonía que el
fuelle de un bandoneón, abriéndose y cerrándose, como un certero mecanismo de
relojería, sincronizados con la partitura sin una milésima de segundo de
retraso.
Y yo sentí que Buenos Aires se me metía dentro y comenzaba a ocupar por completo
cada rincón de mi corazón.

Mayo 2008 © Fernando Luis Pérez Poza
Buenos Aires. Argentina.


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Crónica de una viaje a Argentina (VI)

EL INSTITUTO ANTROPOLÓGICO Y EL CORNAMÁN

Mi estreno como poeta en Buenos Aires fue en una jornada organizada por el grupo
A.L.E.G.R.I.A de María Cristina Pizarro y Graciela Licciardi en el Instituto
Antropológico y el Pensamiento Filosófico, en Belgrano, una zona residencial
situada al norte en el callejero pero considerada centro. Ese día comí en un
restaurante en La Recoleta calamares fritos, a los que aquí, utilizando la
denominación que le dan en Cantabria y el País Vasco, todo el mundo conoce por
rabas.
Mi prima y yo tomamos un colectivo que nos llevó directamente hasta dos cuadras
más abajo del Instituto. Como fuimos con suficiente antelación, nos dio tiempo a
dar una vuelta por la zona y admirar las maravillosas edificaciones, tipo casa
señorial con ciertos ingredientes arquitectónicos coloniales que abundan por
allí. ¡Lástima que la mayor parte de ellas no reciba el mantenimiento preciso,
pues el lugar sería entonces magnífico!
Al evento asistieron unas sesenta personas entre las que había algunos
destacados poetas, entre ellos el vicepresidente de la Casa de Ponteareas en
Buenos Aires, quien además me parece que es vicepresidente del Instituto
Argentino para la Cultura Gallega y que se comprometió a asistir también a mi
presentación con María Rosa Lojo en el auditorio Francisco Madariaga de la SEA,
el día 21 de mayo, a las 19,30 horas.
Un poco tarde llegó la coorganizadora del evento, Graciela Licciardi, poeta y
novelista, retraso ajeno a su voluntad, pero que supo suplir después con su
enorme simpatía.
Al término, algunos de los asistente fuimos a cenar a un restaurante ubicado en
el mismo Belgrano. Para mí, además de ser un rato entrañable, fue muy
interesante, porque pude contrastar opiniones e intercambiar información con
Cristina Pizarro, sentada a mi lado. Conversación de la que espero se derive un
viaje de ella a Galicia para presentar su obra.
Fue esa misma tarde cuando me di cuenta de un equívoco. Antes de partir de
Galicia compré en una tienda unos amuletos de una cerámica muy conocida y
valiosa, Sargadelos, que se caracterizan por estar dotados de ciertos poderes
mágicos. En concreto, los que pedí eran las figas, un viejo remedio contra las
"meigas", que es como popularmente denominamos a las brujas en mi tierra. He de
decir que cuando el dependiente los estaba empaquetando no me fijé mucho,
entretenido en seleccionar alguna otra figura para obsequiar a mi familia.
Mi sorpresa fue que cuando entregué el obsequio a Cristina, me di cuenta de que
el amuleto no era una figa, sino un "cornamán", que es una mano con los dedos
meñique e índice extendidos y los demás replegados y que previene contra los que
le quieran robar el amor a la persona que lo lleva.
A mí, particularmente, no me gusta nada, primero porque es hacerle la cusca a
los maridos de las homenajeadas, que lo van a tener crudo a partir de ahora para
ponerle los cuernos a sus amantes esposas y, segundo, porque el gesto que
representa esa mano, cuando vas en un vehículo y otro intenta adelantarte o te
hace alguna barrabasada se suele utilizar para llamarle "cornudo".
Ni que decir tiene que las interesadas, las organizadoras de los eventos para
las cuales los compré, están encantadas, seguras a partir de ahora de la
fidelidad de sus esposos y amantes cónyuges.
Eso sí, cuando llegue a Galicia voy a poner de vuelta y media al dependiente de
la tienda de cerámica, que se confundió y me empaquetó en papel de regalo los
"cornamáns" con dedos desplegados y no las "figas", que a todos los efectos son
iguales pero con los dedos replegados.
En esta jornada que se desarrolló bajo el título "Nosotros y el mundo de las
artes en la literatura" tuve ocasión de compartir intervención con Alicia
Dellapiare, Osvaldo Rossi, Cecilia Glanzmann, Bertha Bilbao Ritcher y Nélida
Norris.
Al término de la cena, un par de taxis nos fue repartiendo por los distintos
alojamientos y zonas de Buenos Aires.

Mayo 2008© Fernando Luis Pérez Poza
Buenos Aires. Argentina.


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Crónica de un viaje a la Argentina (V)

EL MINITOUR Y FANNY GARBINI

Cuando se llega por primera vez a una ciudad cosmopolita es recomendable
efectuar un minitour turístico para situarte en ella, lo que aquí llaman obtener
un "pantallazo". Y a eso le dediqué el tercer día de mi estancia en Buenos
Aires.
La Recoleta, Palermo, La Casa Rosada, el monumento con forma de flor que abre
sus pétalos a mediodía y los cierra por la noche, Puerto Madero, etc. y
Caminito, uno de los lugares más emblemáticos de la ciudad, punto turístico por
excelencia o que, al menos, el turista nunca perdona.
A mí me produjo una especial emoción este recorrido en autocar, con paradas
puntuales en los sitos estratégicos, porque lo hice con mi prima María Elena,
una mujer a la que admiro por su vitalidad y espíritu de aventura.
Antes de llegar a Caminito pasamos por delante de la Bombonera, el estadio de
Boca Juniors, donde jugó su hermano Eliseo Mouriño en la década de los
cincuenta, lo que estimuló el recuerdo de mi primo.
Yo creía hasta ese momento que Eliseo había desarrollado su carrera deportiva en
Boca, pero no. El equipo donde se formó futbolísticamente fue Banfield, desde el
que fue traspasado a Boca y, con posterioridad, al equipo chileno en el que
militaba cuando lo sorprendió el fatal accidente aéreo que acabó con su vida.
Fue un momento especialmente emocionante para mí; un lujo escuchar la narración
de labios de su propia hermana, pues aquí Eliseo sigue siendo un gloria
nacional. Hasta hace muy poco, en la Bombonera, el estadio de Boca, ondeaba una
bandera negra en un asiento, en su memoria. Ahora la han retirado, según me han
dicho, lo que ha motivado a Banfield a decir que ellos no la retirarán nunca.
Por la mañana, y gracias también a mi prima María Elena, tuve oportunidad de
saludar a uno de los periodistas más emblemáticos de este país, Antonio Carrizo,
quien era un buen amigo de Eliseo y que trabaja en Radio Rivadavia y a quien
tuve el honor de entregar un ejemplar de mi libro Origami. Sus entrevistas a
Jorge Luis Borges son muy conocidas y dieron lugar a un libro muy importante
para comprender a dicho autor.
Al término del minitour, en la cafetería Tolón, situada en Coronel Díaz con
Santa Fé, una de las dos en las que he montado mi cuartel general, tuvo para mí
uno de los encuentros más emotivos, esperado desde hace años, ocho para ser más
exacto. Fue con mi amiga Fanny Garbini Téllez, una excelente poeta y que fue una
de las primeras autoras a las que publiqué en mi editorial.
Sentado con mi prima en una de las mesas junto a la ventana, vi que entraba una
rubia alta, elegante, oteando el horizonte de las mesas como si buscara a
alguien. ¿Será ella? - Me pregunté. En ocasiones, aunque hayas visto una foto,
es muy difícil reconocer a la persona. Por un momento ella miró hacia mi gorra
de capitán de la marina griega que he convertido en uno de los aparejos que me
identifican. -Es ella- me dije. Pero no. La rubia alta y madurita giró noventa
grados y procedió a sentarse en otra mesa.
Miré por la ventana y vi a otra rubia, ésta más menudita, que se dio dos paseos
por la acera y luego desapareció. Me dio la impresión de que sus rasgos eran muy
similares a los de la foto que yo tenía, pero después del error cometido con la
alta, como no entró y ni siquiera miró, antes de desaparecer de mi vista,
deseché la idea.
Cuando pasaban cinco minutos de la hora convenida, me decidí a salir a la
terraza por si acaso Fanny se encontraba sentada fuera esperando. Y,
efectivamente, allí estaba. Se trataba de la rubia menudita que un poco antes se
paseara por delante de mis narices, luciendo un bonito chal a modo de abrigo.
El abrazo no se hizo esperar. Fue un encuentro realmente emotivo y, tal y como
había sucedido en Internet, conectamos enseguida.
Ahora, tras haber cenado y comido juntos en varias ocasiones, después de haber
visitado el Ateneo (una cafetería-librería increíble) y "haberla podido
estrechar entre mis brazos" como digo en la dedicatoria del libro que le regalé,
ella se empeña en decirme "sós un dulce de leche" y, lo malo es que no sólo me
lo dice a mí sino que le manifiesta esta opinión a toda la gente. ¡Con esa
propaganda que me está haciendo no sé yo qué va a ser de mí, porque me siento
una tostada a punto para el café y ésta ciudad, Buenos Aires, está llena de
hermosas cafeterías.
Fanny es un extraordinaria poeta y persona, dos cualidades que no siempre van
juntas. Un día, hace ya mucho tiempo, me dijo que si ella tuviera veinte años
menos no me habría dejado escapar. Yo ahora, después de conocerla personalmente,
le digo que si yo fuera veinte años más joven me habría enamorado perdidamente
de ella, porque su corazón late al mismo ritmo que el de una muchachita.

Mayo 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Buenos Aires. Argentina.
Nota: El programa actualizado del viaje y las crónicas anteriores se pueden
encontrar en www.eltallerdelpoeta.com , en el apartado programa del viaje a la
Argentina


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Crónica de un viaje a la Argentina (IV)
LAS TIPAS
Nos encontrábamos paseando mi primo Francisco y yo por la Recoleta, zona cercana a casa, cuando, de repente, me dice:
-¡Fernando, fíjate en esas tipas!
Yo, siempre ávido de escotes, piernas torneadas o cinturas de avispa que pudieran merecer ese apelativo, giré la cabeza hasta trescientos sesenta grados como si ésta se tratara de un periscopio, pero por más que lo intenté no vi a nadie de esas características en cien metros a la redonda.
Entonces mi primo, ante mi silencio, me preguntó:
-¿No te parecen unas tipas estupendas?
Este nuevo comentario hizo que yo alargara los ojos como si fueran kilométricos catalejos y no dejé sin revisar ni un centímetro del territorio que me rodeaba, en busca otra vez de una falda provocativa, la ranura de alguna hucha que asomara desde el suéter o la turgencia de unas formas moldeadas por el destino con la misma perfección de un dios.
Pero nada. Allí no se alcanzaba a divisar ni el más mínimo atisbo que pudiera provocar un punto de lascivia o de lujuria.
Percatado de mi desconcierto, Francisco señaló una hilera de árboles que se extendían ante nuestras narices. Aquellas eran las famosas tipas que yo tanto había buscado, unos hermosos árboles plantados en el parque y que se denominan así, “tipas�. Cuando le conté a mi primo lo que se me había pasado por la cabeza las carcajadas se debieron escuchar hasta en Belgrano, un barrio que está tan en las afueras de Buenos Aires que hasta han tenido que hacerle un suplemento al mapa callejero de la city para poder incluirlo.
Esa misma jornada asistí a la presentación del libro “La República de los Tristes�, de la poeta Mary Acosta, en las instalaciones de Radio Palermo FM. Fue un acto entrañable en el que recité un par de poemas suyos para apoyarla, uno de ellos muy emotivo, dedicado a su padre. Al final del evento me entregaron una bandera argentina y una bandera uruguaya, que a partir de ahora lucirán ya en las paredes del Taller del Poeta. Mary también me obsequió con una figura metálica en la que aparece una pareja de tango bailando al pie del obelisco, monumento este último que es de los más representativos de Buenos Aires, por lo que he podido apreciar.
Cuando ya me disponía a pedir un taxi para regresar a mi alojamiento, una delegación de poetas uruguayos que asistió a la presentación y Mary me convencieron para que me quedara a cenar con ellos. Fue un momento entrañable. Me llevaron a una pizzería familiar uruguaya, situada en Palermo Hollywood, denominada “Le creative�, en Montblanc, 1505, esquina Cabrera, y que está atendida por dos mujeres: Beatriz y su hija, tan parecidas una a la otra como dos gotas de agua. El único lujo (que a mí me parece el mejor que me pueden ofrecer) fue el cariño con el que nos atendieron las propietarias. La comida, pizza y empanadillas, me pareció excelente. El ambiente era tan familiar que terminamos improvisando un pequeño recital en el que cabe destacar las intervenciones del poeta uruguayo León Romero y Cristina B. Monte, la editora de Mis escritos.com, uno de los nombres con los que había mantenido correspondencia cibernética y al que conseguí
poner rostro aquella noche, y quienes me invitaron a participar en su programa “La noche siempre es la noche�, en AM1010 Onda Latina, de 21 a 22 horas, el día 15 de mayo.
Solamente un detalle empañó el momento. Un fortuito malentendido entre la delegación uruguaya de poetas y Mary Acosta, que creían que la cena era en lugares distintos, hizo que la poeta homenajeada y su familia no acudieran a la pizzería a tiempo y que todos pudiéramos compartir juntos aquellos momentos. Lo sentí realmente porque Mary, cuya madre es de Pontevedra, me cayó realmente bien y la considero desde ya una buena amiga.
Sobre las once de la noche nos despedimos y uno de los matrimonios asistentes, cuya hija reside en España, en A Coruña, muy amablemente me acercó hasta mi alojamiento. Atrás quedaba también la visita a la Biblioteca Nacional, desde cuyo último piso se observa una panorámica muy interesante de la ciudad, y de camino a la cual mi prima y yo pasamos por Radio Rivadavia, a saludar al famoso y reconocido periodista Antonio Carrizo, que fuera muy amigo de mi primo el futbolista Eliseo Mouriño, y al cual pude entregarle un ejemplar de mi libro Origami.
Rendido de cansancio me tumbé en la cama, puse los auriculares y me lancé al ruedo donde torea Morfeo, hasta que el descabello del sueño me hizo perder la noción de la realidad.

Mayo 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Buenos Aires. Argentina.

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